tag:blogger.com,1999:blog-81226095169077081962024-03-07T21:55:36.113-08:00LITERATURA SECRETASolo textos.Unknownnoreply@blogger.comBlogger32125tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-58727376676430192722011-06-24T10:25:00.000-07:002011-06-24T10:27:40.524-07:00CONEXION<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Enfrentado a los terrores del amor, esa casi continua percepción de una ausencia, de rostro definido y de voz reconocible, creo percibir otra vez la fisura* en la sensible envolvente del Universo Interior, por la que fluyen tenues y mágicas esencias desde la otra mitad del Universo, que con asombro intuyo, no es la Exterior.</span> (1)</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">(1) <span style="font-size:85%;">Nota del Autor.-<span style=""> </span>Según el ornitólogo heresiarca Ben al Rami (Mitología y Persecución de Helena. Libro XXVI, 1590), el Universo solo seria divisible en dos volúmenes concéntricos, uno limitado y vulnerable que se extiende desde la piel hacia adentro, y el otro mas vasto, acaso ilimitado, que comprende desde la piel hacia fuera.<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">Nota del Editor.- El físico ruso V.I.Rodogorov denomina a esta elemental cosmogonía “Modelo de Universo Autoreferente”, y en su texto ya clásico “Orígenes del Duelo” (Ediciones IVOROSKAYA, Moscú, 1963), la rebaja a una mera falacia verbal.<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;">(*) Nota de Traductor.- El original usa el termino ‘hiatus’<span style=""> </span>termino latino que corresponde a; grieta, abertura, hendidura. Se ha preferido traducir como ‘fisura’ porque parece concordar más con el contexto.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-68985227277038315432011-06-21T08:47:00.000-07:002011-06-21T08:48:07.757-07:00PASION<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD">La primera vez que la vi supe de inmediato que era la mujer que había buscado todos estos años. Desde ese día la esperaba a la bajada del ómnibus, la seguía oculto entre los otros transeúntes, hasta que llegaba a su casa en el barrio sur. Con los meses mi amor fue creciendo, convirtiéndose lentamente en una obsesión. La ansiedad por verla me hacia el día interminable. No me decidía a hablarle, sabia que no podría soportar su rechazo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD">A veces sentía que de alguna manera la cuidaba, me sentía como un ángel protector. El barrio era peligroso, con sitios baldíos y callejones oscuros. Eran cinco cuadras y medias que yo recorría en silencio, a la distancia suficiente para que ella no notara mi presencia. No quería asustarla. Nunca le hablé ni me deje ver.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD">Ese día la espera en la parada del ómnibus fue mas larga que lo habitual. Ya era tarde, invierno, oscurecía temprano.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD">-Yo la amaba, señor juez- le dije</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD">Pero hombre – me respondió – no entiende que lo más terrible de su crimen no fue el intento de violación, sino el haberla matado.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-66043455767921476402011-06-21T08:45:00.000-07:002011-06-21T08:46:59.637-07:00EL ANGEL<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD">Subió en la estación Departamental, delgada, de cabello rubio color miel que le caía liso sobre los hombros, no era muy alta, con un rostro de rasgos suaves y una apariencia que tenía una suavidad y una delicadeza algo especial. Aunque era bonita, no llamo mayormente la atención de los hombres, que a esa hora de la mañana iban ensimismados en el periódico o en la expectativas, buenas o malas, del día.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Vestía un traje azul y llevaba una pequeña mochila como las estudiantes de secundaria, por lo que a primera vista lo parecía. Pero cuando uno se fijaba en los detalles se notaba claramente que no lo era. Me pareció singular esa apariencia engañosa.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Se ubico lejos de donde yo estaba, así que solo la mire un par de veces entre las tres estaciones siguientes. En Franklin ya apenas pude distinguir su pelo entre los otros pasajeros, me pareció mas claro y mas etéreo, incluso creí percibir una cierta luminosidad en su entorno que atribuí al juego caprichoso de las luces fluorescentes del vagón.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Al acercarme a la puerta en la próxima estación,<span style=""> </span>mire hacia ella para observarla por última vez. Ahora que lo pienso no me asombró que ya casi se hubiera desvanecido. Solo quedaba una tenue línea del perfil de su rostro y una sutil fosforescencia donde había estado el cuello de su blusa.<span style=""> </span></span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-82704575744550314772011-02-19T07:06:00.000-08:002011-02-19T07:09:24.321-08:00LA NOVENA REINA, REINA DE TRISTEZAS<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoSubtitle"><span lang="ES-TRAD">Diario de viajes</span></p> <p class="MsoBlockText"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"> </span></p> <p class="MsoBlockText" style="margin: 0cm 2.45pt 0.0001pt 177.2pt;"><span style=";font-family:Arial;font-size:10pt;" lang="ES-TRAD" >Era la Reina de Tristezas, sola en medio de todos. En ciertos instantes cerraba los ojos para hacer desaparecer ese mal encantamiento de un tren en un túnel inacabable y esas gentes tan cerca. Le faltaba la lluvia en las ventanas, y detrás del cristal los árboles y el otoño en un paisaje húmedo de ocres y amarillos. No era su reino, y ella lo sabía.</span></p><p class="MsoBlockText" style="margin: 0cm 2.45pt 0.0001pt 177.2pt;"><span style=";font-family:Arial;font-size:10pt;" lang="ES-TRAD" ><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 2.45pt 0.0001pt 177.2pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: center;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" >PROLOGO</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hace dos años y medio que he vuelto a Santiago, viajo diariamente en el Metro, en la mañana entre 7.00 y 7.30, y en las tardes entre 17.30 y 18.00. En estos rutinarios viajes, para matar la monotonía voy eligiendo alguna dama para escribir su leve historia. Así te descubrí un día entre el tumulto, te volví a ver dos o y tres veces, me llamo la atención la seriedad de tu rostro, tu mirada fija en un punto lejano, tus ojos grandes de largas pestañas, tu rostro alargado de un suave color mate.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>En esas ocasiones te mire insistentemente, para que te dieras cuenta de mi, no recuerdo que me miraras mas de una vez en forma impersonal, un día en que ibas sentada quede frente tuyo y te mire todo el viaje. Te subías en Lo Ovalle, a la misma hora y en el mismo vagón que yo, despues supe que te bajabas en Manuel Montt, una estación antes que yo. Asumí esas coincidencias como un destino ya determinado para nosotros. Por aquellos días soñé encontrarte en el mismo edificio de mi dentista. Poco a poco comenzaste a interesarme más. Ayer te nombre Reina, la novena, y decidí quererte. ( No recuerdo si ya eras la tercera o la octava, casi estoy seguro que eras reina antes de hoy.)<span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>MIERCOLES 29 DE ABRIL</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>El tren ya estaba por partir en Lo Ovalle, y subí como siempre en el último carro segunda puerta. Estabas sentada mirando hacia adelante, no pude hacer que me vieras, pero decidí seguirte en Los Héroes para irme contigo hasta Manuel Montt. Allí espere que te instalaras en el andén y yo me ubique también en el borde pero atrás tuyo, de tal manera que yo podía mirarte pero tú debías volverte para saber si yo estaba cerca. Lo hiciste de reojo.<span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Subimos juntos en el primer tren, me instale detrás de ti un poco oblicuo, miraste un par de veces de reojo, creo que talvez nos miramos en el reflejo de la ventana. Te mire durante todo el viaje. Cuando llegábamos a M.M. te acercaste a la puerta y yo también me acerque de manera que te dieras cuenta. Mientras el tren se detenía quede muy junto a ti cerca de la puerta mirándote por el reflejo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>(Había decidido bajarme contigo y seguirte, no hablarte, solo seguirte para que te dieras cuenta de mi interés y para saber donde trabajabas.)</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Sabiendo que me baje junto contigo, saliste de la estación sin mirar atrás, solo cuando caminabas por 11 de Setiembre miraste un poco de lado para ver si te seguía. Contra lo que esperaba te detuviste en un paradero de colectivos, creo que me miraste para ver que hacia yo. No me atreví a pararme a tu lado, y seguí de largo sintiéndome observado y un poco ridículo, doble en la esquina para escapar. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Vestías una chaqueta gris oscura con líneas mas claras, una falda pantalón gris oscura y zapatos bajos. Me di cuenta que eras elegante.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>(Ya en mi oficina comencé a planear el próximo paso, seguirte en el colectivo me pareció azaroso y pensé que me iba a sentir inconfortable. Finalmente decidí dejar una de mis tarjetas con mi teléfono en tu bolsillo)</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>JUEVES 30 DE ABRIL</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hoy me asegure de salir mas tarde para encontrarte, llegue a L.O. como a las 7.10, no habia tren aun en la estación, mire por ti pero no habías llegado, asumiendo que aparecerías, subí al primer tren que llego, no apareciste. Ya había decidido esperarte en L.H., así que no me preocupe. Igual te busque en el viaje, tratando de reconocer tu pelo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>En L.H. deje pasar el primer tren y te espere junto a la pared. Apareciste con una chaqueta de cuero café con capucha tipo montgomery, creo que te diste cuenta que yo te esperaba porque cuando te vi me acerque al anden, esta vez tu me ganaste y te instalaste a mi lado pero atrás, para mirarte debía volverme. Sacaste notoriamente un chicle, nunca te había visto con uno, asumí que lo hiciste por si yo te hablaba. Te mire de reojo un par de veces mientras llegaba el tren.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>El tren que apareció, después de un largo siglo en que sentía que me mirabas desde atrás muy cerca mío, era un tren boa, subí detrás tuyo pero quedamos casi de espaldas. Tratando de mirarte olvide la tarjeta que llevaba en mi bolsillo, cuando la recordé me di cuenta que no estaba en posición para ponerla en uno de tus bolsillos, además la chaqueta no los tenia. Dude en bajarme contigo en M.M., pero no quise sentirme ridículo pasando de largo en el paradero de colectivos. Aun no me decido a hablarte ni a seguirte en el colectivo.<span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Cuando te ibas a bajar me acerque a la puerta como si fuera a seguirte, miraste de reojo y yo te mire fijamente, te bajaste sin mirar y solo te divise cuando empezabas a subir la escala.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>(Ahora que escribo esto me da rabia no haberte seguido, creo que la próxima vez te seguiré para hablarte, pase lo que pase.)</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>LUNES 4 DE MAYO</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hoy no te vi , espere dos trenes en Los Héroes, fue en vano...pensé bajarme a esperarte en M.M. pero viajo a mediodía y tengo que hacer varias cosas. Quede muy triste...</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Pienso que talvez no te vea nunca más, que has cambiado de trabajo o de horario. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>VIERNES 8 DE MAYO</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Estuve de viaje hasta ayer. Hoy te busque entre la gente y nada. No verte comienza a parecerse al infierno.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>LUNES 11 DE MAYO</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hoy decidí esperarte hasta que aparecieras o confirmar tu desaparición. Como no te encontré en L.O. ni en L.H., me baje en M.M. y espere a la salida bajo la lluvia fina de este tu otoño. Apareciste con tu abrigo azul y tu paraguas, seria, indiferente, ni siquiera sentí que me miraste, pero lo presiento. Espere que te fueras en el colectivo. El universo retoma su rumbo cotidiano. Volví feliz a la oficina.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>MARTES 12 DE MAYO</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hoy fue un buen día para nosotros. En L.O. pensé esperarte pero al fin me subí en el tren con la confianza que aparecerías o si no te iba a esperar en L.H., apareciste cuando el tren estaba lleno y no subiste, creo que mi miraste, que te diste cuenta que yo estaba ahí, al fondo frente a la puerta, mirándote. ¿Porque no subiste, sabias que te iba a esperar en L. H.? Pienso que querías comprobarlo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Te espere en L.H., deje pasar un tren y antes que llegara el otro apareciste, yo te estaba esperando en el preciso lugar del anden donde queda la puerta en que te subes. Te pusiste a mi lado, solo me miras de reojo. El tren venia medio vacío así que nos vinimos juntos, uno al lado del otro, mi brazo tocaba tu cartera. No me miraste por supuesto, solo de reojo, yo hice lo mismo. Creo que te moviste un poco para verme por el reflejo de la ventana. Al llegar a M.M. te acercaste a la puerta y yo te seguí, no me baje porque no se como hacer para hablarte. Subiste la escala sin mirar atrás.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>(Esta vez sentí claramente tu cercanía, aspire secretamente tu suave perfume, acaricie con mis ojos suavemente tu pelo. Supe ahora que podría quererte bajo los árboles y la lluvia de esta ciudad inmensa.)</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>¿Porque no me das aunque sea un pequeño indicio de que existo para ti, porque me miras siempre de reojo, nunca directamente...? Necesito una seña, un leve gesto para decidirme a hablarte. Si hoy hubieras subido al tren lleno en L.O. talvez me hubiera bastado para decidirme a hablarte.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Bonita cartera, pañuelo azul al cuello, eres muy elegante. Considere la posibilidad de dejar mi tarjeta en uno de tus bolsillos, pero me lo impedía tu cartera. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>He decidido que el viernes te seguiré en el colectivo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>VIERNES 15 DE MAYO</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>No subiste en L.O., así que te espere en L.H. un tren, y apareciste, me ubique al lado tuyo y subimos juntos, viajamos muy juntos, incluso me miraste un par de veces. Esto me dio animo y me baje contigo en M.M., mientras te seguía hacia la salida detrás tuyo iba pensando que hacer, sin pensar mas te hable subiendo la escalera de salida,</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>-disculpe, dije amablemente</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>-si?, preguntaste con cara inmutable, </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>-como puedo hacer para conocerla?, dije tratando de que mi voz sonara suave, pronunciaste un pequeño chasquido de molestia y volviste la cara,</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>-disculpe..., alcance a decir y me quede como tonto parado frente a un kiosco haciendo como que leía los titulares cuando en verdad estaba esperando que te alejaras para escapar. Por suerte no me veías porque yo estaba oculto por el kiosco, así que me devolví tome el primer tren y desaparecí de tu vida para siempre. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span></span><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >POST DATA</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" ><span style=""> </span>OCTUBRE 6</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" ><span style=""> </span></span><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" >Hace ya un par de semanas que decidí verte nuevamente. Había decidido no volver a hacerlo, viajaba a mi hora de siempre, mas temprano que tu, y en los vagones de atrás. Igual te buscaba entre las gentes pero sabiendo que no te encontraría. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Pero comencé nuevamente a viajar en tu primer vagón, pero no en tu horario, como queriendo y no queriendo encontrarte. Evitaba así la coincidencia de espacio - tiempo que me llevaría a ti.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Pero hoy el azar, ese juego inevitable al que estamos sujetos, hizo que saliera unos minutos mas tarde de mi casa, que el colectivo se demorara unos minutos mas de lo normal, y finalmente que tu llegaras a<span style=""> </span>la estación Lo Ovalle unos minutos antes que lo habitual, y a las 7.15 te vi subiendo al metro en el mismo vagón de siempre y por la misma puerta a la que yo debía subir.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span><span style=""> </span>Pensé rápidamente si irme junto a ti, pero no me atreví y subí finalmente dos puertas más allá, en el mismo carro. Durante el trayecto te busque entre la gente pero no te pude ver. Me fui pensando que hacer en Los Héroes, si seguirte al primer vagón o irme en uno de mas atrás. Te vi bajar seria e indiferente al tumulto, caminando rápido con la vista fija al frente, mientras bajaba la escala decidí no seguirte, y tratando de esconderme entre los demás pasajeros me escabullí a esperar el penúltimo vagón. En Manuel Montt no alcance a verte subiendo la escala.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>No se si todo es coincidencia o tu también me estas buscando, solo que ocupas el mismo vagón pero mas temprano de lo habitual para ti, como queriendo y no queriendo encontrarme.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Tampoco se que haré mañana...</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Reviso las coincidencias de la mañana y recuerdo un hecho extraño. Mientras esperaba el colectivo en la esquina de siempre vi un poco mas atrás por la misma calle un hombre viejo y con aspecto casi de mendigo, me pareció que también esperaba el colectivo, pero yo estaba antes en el trayecto así que no me preocupe. A los pocos minutos el comenzó a caminar hacia donde yo estaba y siguió de largo anteponiéndose por mas de una cuadra a la espera del colectivo. Cuando paso por mi lado lo reconocí como un antiguo vecino del barrio, me extraño su aspecto pobre y desarreglado. El ocupo el único lugar del primer colectivo que paso, debí esperar el siguiente. Conozco a los pasajeros usuales de esa hora y a el nunca lo había visto, me pregunto si era el ángel oscuro del destino, y su papel era simplemente retrasarme para que nos encontráramos. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>OCTUBRE 23</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Otra vez te escribo, pienso si imaginas que ya has logrado cinco paginas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>La semana recién pasada, creo que el día miércoles, en la mañana yo ya estaba en el tren en LO cuando te vi venir hacia el mismo carro en el que yo estaba, pensé que te ibas a subir, pero te quedaste esperando el próximo tren, tal vez porque este iba mas completo, no me viste.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>En LH decidí no esperarte, íntimamente dejando al azar la posibilidad de que alcanzaras el tren en el que yo estaba, pero no fue así y cuando el tren en el que yo estaba ya iba partiendo apareciste. Vestías un traje color fucsia, con una blusa de cuello camisero grande y blanco. Tu rostro con la misma seriedad de siempre, el mismo aire de lejanía de distancia, casi de ausencia. Me pregunto si no será desolación, soledad, una infantil timidez.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>No pude escribir antes el encuentro, demasiado trabajo, es posible que haya olvidado algún detalle.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hoy no, estoy escribiendo esto ahora mismo, de hecho apenas llegue a la oficina hice rápidamente los apuntes que ahora despliego.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Salí un tanto atrasado de mi casa, cerca de las 7.00, estaba ofuscado pensando en los trenes llenos a esa hora, cuando recordé que podría encontrarte, la expectativa casi me alegro.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Y así fue, eran las 7.10 cuando al bajar la escala de la entrada en LO vi que tu venias bajando por la escala de enfrente, nos encontramos casi de frente, tu bajaste delante yo detrás tuyo, se que nos miramos pero no al mismo tiempo, se que bajaste sabiendo que yo venia atrás.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Mientras te seguía, en esos breves segundos, decidí no irme contigo en el mismo carro, y baje al andén por la otra entrada. En LH te vi de lejos bajando a la línea 1, y ahí si me decidí a irme contigo juntos. Me pare a esperar el tren un poco mas adelante de ti, cuando el tren llego creo que quedamos frente a puertas distintas. Me parece que tu te acercaste a mi puerta..., subimos juntos, uno al lado del otro. Dentro ambos fuimos a tomar la misma manilla colgante, se produjo una especie de desencuentro, finalmente yo me moví un poco mas adentro tocándonos las espaldas. Quede medio de lado y tú mirando hacia la puerta, dándome la espalda, juntos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Durante el viaje yo te miraba de reojo, tu talvez por el espejo del cristal de la puerta, no te mire directamente. Te note inquieta, movías la cabeza de un lado a otro, quizás tratabas de ver si yo te miraba. En MM me di vuelta hacia ti para que pensaras que me iba a bajar contigo, pero sin mirarte, evitando que nuestras miradas se encontraran en el espejo de la puerta, tú bajaste y subiste la escala sin mirar atrás, como siempre. Me quede observándote hasta que te perdiste por la escala.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Ibas vestida igual que la última vez que te vi, pienso que es un uniforme. Llevabas zapatos bajos blanco invierno y una cartera blanca, tu pelo no estaba bien cepillado como otras veces, tenias las uña pintadas rosado oscuro, pero la capa de pintura era muy densa.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hoy nuestras miradas nunca se cruzaron pero intuyo que ambos nos miramos y ambos nos sabíamos observados. Es mas creo que tú quieres seguir este juego de distancia y cercanía.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>(Nota.-<span style=""> </span>JUEVES 19 OCTUBRE. Con nuestro encuentro de hoy he acumulado seis ocasiones en que nos hemos encontrado, apenas llego a la oficina tomo notas manuscritas de los hechos, como he tenido mucho trabajo no he alcanzado ha escribirlas en este texto, pero ahora he decidido escribirlas y entregártelas una vez que las termine.)</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>VIERNES 23 OCTUBRE</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Siete diez de la mañana, deje pasar un tren para esperarte, llegaste poco después y te ubicaste detrás mío a cierta distancia, cuando llego el tren me moví hacia la puerta, tu me viste pero no subiste y permaneciste cerca de la pared. Después que me subí te acercaste a la puerta siguiente a la mía y no subiste. En LH deje pasar un tren pero no apareciste. Vestias igual que la vez anterior sigo pensando que es un uniforme. En LO te observe dos o tres veces, me pareciste inquieta.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>MARTES 3 NOVIEMBRE</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Hoy vestías una chaqueta negra. No entiendo lo que sucedió. Estabas en LO cuando llegue el tren estaba instalándose, me ubique mas adelante dándote la espalda. Subí al tren cuando este llego pero tú no, mire al andén y no te vi, tampoco llegaste a LH. Me extraña que te quedaras en LO, habían pocos pasajeros... fue para ver si te esperaba..?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>(Nota 19 NOVIEMBRE.- Leo ahora las dos notas anteriores y pienso si has estado esperando a otra persona. Tengo celos y no se de que...?) </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>POST DATA</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Han habido cambios extraños, (ya no llevo las fechas) hace dos o tres semanas comenzare a bajarte en la estación Pedro de Valdivia, la misma donde me bajo, caminas hasta el paradero de microbuses y tomas cualesquiera que siga por P. de V.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>Me asombro la primera vez que te vi esperando el micro, supongo que te has dado cuenta de nuestra coincidencia, aunque no lo demuestras. Cambiaste el carro donde te subes en LH, ahora subes en el que después queda frente a la salida en PV, bajas muy rápido y caminas al paradero sin mirar atrás ni detenerte. Yo te sigo tratando de que me mires, pero nada...</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span><span style=""> </span>No hace mucho en una ocasión en yo esperaba en LO, al llegar pasaste un poco de largo y después te paraste delante de mi en el anden, de manera que yo al mirar si venia el tren debía mirarte a ti. Trate de no hacerlo y estuve todo el rato mirando una bebe que estaba delante de nosotros. Al subir quedamos de espaldas casi tocándonos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><span style=""> </span>En otra ocasión yo llegue después de ti y tu estabas ya sentada, subí en ese carro y me pare a tu costado, te supuse nerviosa, en LH te seguí de atrás un poco pero después me detuve antes.<span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt; text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" >13 ABRIL</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right: 2.45pt;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span></p> <p class="MsoHeading9" style="text-align: left;" align="left"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;">Este año ya no viajas en el metro a nuestra hora. Desde que<span style=""> </span>volví de vacaciones en marzo ya no te he vuelto a ver. Esto es el fin.</span></p> <p class="MsoHeading9" style="text-align: left;" align="left"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"> </span></p> <p class="MsoHeading9"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;">FIN</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-68481707716220961452010-09-16T17:30:00.000-07:002010-09-16T17:31:01.216-07:00RESTOS DE NAUFRAGIO<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;">De pronto vimos salir del agua una voz alta y adormecida. El viento había amainado un poco, tirando a la calma. La voz se deslizo con suavidad sobre el agua verdosa. Un olor a sal se desprendía de las algas que iba desplazando. Dejo un surco de espumas cuajadas que lentamente se fue cerrando hasta desaparecer. Alguien dijo haber reconocido la voz del Capitán, los demás lo miramos asombrados, para nosotros la voz era de mujer.</p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-55392349162573784302010-09-16T17:29:00.001-07:002010-09-16T17:29:44.877-07:00LA VISITA<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;">No necesité abrir los ojos para saber que era ella. Sentí su mano recorrer con<span style=""> </span>suavidad el perfil de mi rostro. Levantó mi cabeza acercándola a su pecho como con ternura, y por unos instantes la acarició. Entendí agradecido que era el fin, y que iba a ser como siempre quise, de noche, durante el sueño y sin dolor.</p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-82525965624045672872010-09-01T16:02:00.000-07:002010-09-01T16:03:28.495-07:00RUTINA DE VIAJE<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;">He desarrollado una rutina ganadora. Todos los días me subo en la misma estación, a la misma hora, en el mismo vagón y por la misma puerta. Así he maximizado la probabilidad de encontrar a la mujer de mis sueños. En mis sueños ella no sigue estúpidas rutinas.</p> Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-52101948494449703222010-08-28T09:09:00.000-07:002010-08-28T09:11:12.247-07:00DE LAS PALABRAS<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Bookman Old Style"; panose-1:2 5 6 4 5 5 5 2 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:roman; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:647 0 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;">Polvo serás más polvo enamorado</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;">Porque para castigo* y sombra de las almas que algo dijeron toda palabra prevalecerá como signo o sonido, porque en ellas esta la dicha y el dolor, sus pequeñas felicidades temporales y la infinita miseria de lo que fue su carne, las furias, el miedo, el asombro. <o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;">Y es que perduraran por los tiempos como ecos atroces de fantasmas equivocados, repetirán los susurros de ternuras perdidas, o en desdibujadas líneas contendrán todos los sueños, y también, tristemente, la mera equivocación que cerró bruscamente esa puerta.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;">Y aun en el último Universo, aquel ya vacío e indolente, un mínimo roce, un insignificante estruendo, apenas un zumbido, en fin, un destello imperceptible de sus innumerables partículas girando sin sentido, convocaran en efímeros intervalos esa voz precisa o trazaran con sus frías trayectorias la terrible caligrafía de aquellas palabras.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style="font-weight: bold;">Rastros serán, vestigios de cenizas desperdigadas, huellas de ya nadas que un día de ellas se dolieron, mas seguirán latiendo para siempre, como castigo y sombra de la mano que escribió o la boca que dijo. Vale.</span></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family:Arial;">* Bienaventurados los que no dijeron, porque poseerán no solo el olvido si no también un majestuoso silencio.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-1700215764372214312010-08-28T09:04:00.000-07:002010-08-28T09:07:05.652-07:00ASI TE SÉ<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; 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charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD; mso-fareast-language:ES-MX;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; 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font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Aquellos que tuvieron la perra suerte de verlo en aquellos brillantes días del inicio, arengando a los escasos e indiferentes transeúntes en la plaza mayor de la Heroica Ciudad de San Pedro de Tacna, lo recuerdan como un hombre moreno de infaltable sombrero que trataba ingenuamente de darle a su discurso un tono criollo usando el verbo haber donde no era necesario y con la mirada hacia el cielo de un San Martín de Porres.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Esos mismos testigos relatarían después como en menos de dos años y en la misma plaza, la multitud se amanecía para escuchar su arenga matinal, y como ese veintitrés de noviembre, dos años y dieciséis días después de su primer discurso partía hacia el sur seguido de diez mil cholos armados de casi puro coraje al histórico rescate de un pequeño navío, carcomido por la polilla de mar, destartalado por el tiempo, oxidado por décadas de oleaje indiferente, pero glorioso para siempre, el momificado a punta de brocha Monitor Huascar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Avanzo a fuerza de sorpresa sobre un sur desprevenido, rindió Arica e Iquique, evitó por motivos mas personales que estratégicos la monótona ciudad de Calama, cerco durante sesenta y cinco días el puerto agobiado de Antofagasta, sin poder detener al final la masacre de changos que sus huestes de cholos le infringieron enardecidos por el tedio de la espera. Taltal se rindió sin dar batalla, sintiendo que la ocupación era mas una liberación que una derrota.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>El éxito de guerra santa que lo llevo en cientoveintisiete días con sus noches de farra desde la Tacna heroica a un Taltal asombrado lo hizo recapitular, y decidió en mala hora detener el avance para ordenar sus tropas y planificar la estrategia que lo llevaría a la rada de Talcahuano.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Formo un Ministerio de Guerra en campaña, un Grupo de Amigos de Confianza, y un Estado Mayor en alerta permanente. Entre sus seguidores mas fieros y despiadados nombro en una sola tarde tres Generales de Siete Estrellas, cinco Contralmirantes de la Mar Oceana, siete Tenientes Intranquilos y treinta y dos Cocineros de Picantes de Cuye, pero demoró dos semanas y media en el nombramiento que lo iba a llevar al fracaso, Janislaw Dimitrovic Jrewelsky, asumió el cargo de Jefe del Departamento de Informática.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;">El tal Jrewelsky era el representante de la International Bussines Machine en Curazao, Nova Lima y San Felipe de los Andes, había llegado a Taltal tres días antes de la ocupación para ofrecer al ejercito de recuperación un software que permitía generar un wireframe sin interpretación geológica, basado en la teoría de los fractales. Cordova rechazo el ofrecimiento pero le dijo que esperara por si cambiaba de opinión.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Habiendo finalmente nombrado su alto mando, pudo dejar en otras manos las rutinas de la guerra y dedicarse a lo que era su pasión, y a pesar de su vasta experiencia intento aplicar estadística no parametrica en el consumo del parque, teoría de colas a la hora del rancho y programación lineal en la estrategia que desarrollaba ante los ojos de espanto de sus generales descalzos. La falta de información validada lo llevo a nombrar entre aquellos cholos polvorientos, equipos para tomar, procesar e inventar si es preciso, los datos necesarios.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Mientras tanto, las sucesivas e innecesarias expansiones del Departamento de Informática le fueron desgastando sus menguados recursos. Una maraña burocrática lo envolvió bajo el tutelaje de Jrewelsky, su mano derecha. Sus ordenes eran codificadas, digitadas, erosionadas, desarticuladas y finalmente archivadas, pero ya no se cumplieron. Cuando lo hizo fusilar después de un juicio sumario en que el fue el juez, ya era demasiado tarde.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Aun hoy los niños que visitan las ruinas de su cuartel general se asombran de la cantidad de computadores Hewlett Packard Vectra 486/33VL, y algunos Pentium sin uso arrumbados en los casi infinitos cuartos del Departamento de Informática. No logró encontrar la estrategia que buscó desesperado, se fue diluyendo y enredando en una ilimitada telaraña de simulaciones condicionadas y aproximaciones estocasticas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Cuando los días comenzaron a hacerse interminables a la espera de decisiones, cuando el pantano de su propia burocracia lo ahogo definitivamente en el lodazal de los días iguales, para matar el tiempo comenzó a evangelizar sus huestes de negros desabridos obligándolos a leer lo que el llamaba el texto capital para comprender la estructura del universo, Teoría de Cónicas Deformadas escrito a fines del siglo XVI por el ornitólogo heresiarca Ben Al Rami. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>Algunos historiadores modernos pasando a llevar cuatrocientos años y un continente entero han promovido la falacia de que ambos fueron alguna vez amigos y que habrían discutido ante testigos de crédito (citan a Parmenides y a Safo) en algún tugurio de Alejandría, la tenebrosa cuestión de las Bases de Datos Relacionadas. Cuidadosas dataciones radiometricas llevadas acabo en los últimos años por la Smithsonian Institution han desbaratado esta aparatosa coincidencia. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>La rebeldía cultural de los analfabetos pero felices cholos produjo los primeros quiebres y las primeras deserciones en sus tropas, era una estirpe creada para construir canales faraónicos y tumbas incomprensibles, no para el álgebra bizantina ni las insoportables Series de Fourier, su ignorancia histórica y su empecinamiento<span style=""> </span>en convertirlos a la Geometría Analítica llevo finalmente a la sangría continua y terminal de su ejercito. El fin era inevitable.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style=""> </span>El azar, esta vez para rescatarlo, lo llevo a un nuevo y también decisivo encuentro, ahora en el peor prostibulo de Taltal, El Gato Negro. Allí, abrumado por el fracaso de la irresponsable cruzada se hundió en los brazos de otra morena de ojos almendrados y caderas de perdición, que el no buscaba pero que siguió buscando desesperado, hasta el mismo día de su partida al exilio de Moquegua, sin ella, sin gloria y con la intima tragedia de volver a ser el mismo de siempre pero ahora para siempre.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;">
<br /><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span>Nota del autor.- Esta historia esta basada en las nota hechas al margen en el manuscrito original del Teoría de Cónicas Deformadas fechado en Amsterdam en mil quinientos ochenta y cinco, ambas letras claramente coinciden. El volumen se encuentra en la biblioteca del Institut fur Geologie, Geophysik und Geoinformatik de la Freie Universitat de Berlín.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;">
<br /><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12pt;"><span style="font-weight: bold;">Nota del editor.- El lector habra notado en el texto algunas paradojas de tiempo y de espacio, la editorial respetando el derecho del autor ha preferido mantener el texto original aunque dichas inconsecuencias lo hagan perder verosimilitud. No obstante, dada su</span><span style="font-weight: bold;"> </span><span style="font-weight: bold;">tracendencia</span><span style="font-weight: bold;"> </span><span style="font-weight: bold;">historica</span><span style="font-weight: bold;"> </span><span style="font-weight: bold;">se</span><span style="font-weight: bold;"> </span><span style="font-weight: bold;">encargo a los malogrados investigadores, Ludwig van Moltzke Profesor de Estado en Analisis Numerico de la Universidad de La Sorbone y al especialista en Historia Andina Contemporanea Arthur Alexander Quispe Mamani la revision exautiva de todas las fuentes historicas relacionadas. Si bien el brutal asesinato de ambos eruditos en la sierra de Chiclayo impidio la completacion de su informe, sus apuntes personales seran publicados proximamente bajo el titulo de Comentarios a la Guerra de los Cholos.</span><o:p></o:p></span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-89238635255008319782010-08-09T14:50:00.000-07:002010-08-09T14:51:09.744-07:00SOBRE UNA BORGEANA APROXIMACION A BORGES<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Mi primera lectura de Borges fue en 1976, iba a hacer un pequeño trabajo geológico en una también pequeña mina de carbón cerca de Lautaro en Temuco. El dueño de aquella mina, un condiscípulo en la escuela de Geología, Raúl Jara, me llevo esa tarde el pasaje para el tren nocturno a Temuco, andaba trayendo un pequeño libro en sus manos, cuando me pasó el boleto y mientras me daba las últimas instrucciones miro el librito y me lo paso diciendo<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">-Toma, ya lo leí, llévalo para el viaje.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Ese es el viaje que acabo de terminar. El libro era "Historia Universal de la Infamia" de un tal Jorge Luis Borges, mi primer libro de Borges. Coincidentalmente también el primer libro de cuentos que escribió, en 1935.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Reconozco no sin cierta vergüenza que lo leí, seguramente en el viaje, y no me llamo mayormente la atención. No conocía al autor. Aunque ahora que lo pienso, creo que alguna vez había escuchado de él a Luis Enrique Borda, amigo de adolescencia y vecino del barrio de La Cisterna.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">El texto quedo guardado entre mis otros libros de mi incipiente biblioteca. Cuando me fui a Antofagasta se fue conmigo en alguna de las dos cajas de libros que lleve a ese desierto. Se que en 1980 se salvo de una inundación casera en la que perdí varios libros arruinados por el agua de una llave abierta. <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Se también que por ese mismo año lo preste a un compadre, Manuel Duran. Este hecho muestra que hasta ese día no era para mí un libro importante. Soy, como mi padre, un bibliómano, y no presto mis libros porque existe siempre el riesgo de perderlos. Si presté ese Borges fue porque no me importaba perderlo. Aun conservo el ejemplar con su tapa horriblemente ajada. <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Por el verano del año 1981 otro amigo, Hernán Correa, cuando se fue de vacaciones al sur me encargo el cuidado de su casa. Yo debía ir en las tardes a dar una vuelta y prender las luces un rato. Poseía una extensa biblioteca, y me autorizo para sacar cualquier libro que me interesara. Revisando los volúmenes encontré "Obra Poética (1924 -1964)" de Jorge Luis Borges, no recuerdo que lo haya asociado con el ejemplar de "Historia Universal de la Infamia". Debió interesarme porque por ese tiempo yo escribía mucha poesía. Era una edición barata, con las hojas de los cuadernillos aun sin cortar, me estaba esperando. Lo llevé para mi casa donde aun permanece, esto indica que en realidad lo robé. Al leer sus poemas llenos de nostalgias, atardeceres, arrabales y aljibes me vino a la memoria un cuento corto, Reencuentro, que me había impresionado cuando lo leí a mediados de los sesenta. Recordé que estaba firmado por unas iniciales, al igual que el prologo del libro de poesías. Con la obsesión por reencontrar ese cuento en su extensa obra, comencé a leer Borges.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Leí ese cuento en una revista femenina a mediados de los sesenta. Eran los largos veranos de mi adolescencia, llenos de tedio. A la sombra del parrón leía los libros de mi padre, novelas policiales, biografías, historia contemporánea. En un cuarto en el patio se arrumbaban las revistas antiguas, Rosita, Eva, las Selecciones de Reader's Digest, de vez en cuando, para distraerme, sacaba alguna al azar y la hojeaba, leyendo algún articulo que me llamara la atención.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">El cuento era sencillo, alguien llega después de muchos años, de vuelta a la casa de la infancia, la va recorriendo y al hacerlo va recordando aquellos detalles que la memoria guarda incluso sin nuestro consentimiento; el tacto del pomo de la puerta de entrada, el ruido de los oxidados goznes, el crujido de aquel peldaño, el inconfundible perfume del dormitorio de la madre, etc., recorre el patio, la añosa arboleda, el estanque, ahora seco, ve como la hierba ha ido cubriendo los intersticios entre las baldosas. Finalmente llega al fondo del gran patio y allí se detiene frente al túmulo de una tumba, la suya, donde penetra para descansar del largo viaje.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Recuerdo que recorté la cinco o seis hojas del cuento, era una revista Eva, de impresión café, el cuento venia acompañado con varias fotografías, también en tono café, que representaban imágenes del texto, el estanque, una arboleda, un dormitorio antiguo y así varias otras.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Cuando leí los poemas de Borges reconocí el mismo lenguaje, el tono intimo y nostálgico de la prosa bien elaborada, los detalles precisos, era el mismo autor. Inicié de inmediato la búsqueda de aquellas hojas, busque en vano entre mis archivos de poemas y papeles, entre las hojas de los libros, en las cajas con recuerdos u objetos antiguos. Fue en vano, no aparecieron. Vino entonces la obsesión, mi memoria guardaba detalles, los que fui escribiendo, pedí a mis hermanas que buscaran en las cajas de poemas que les había dejado a cada una cuando me casé, no estaban, que buscaran en los cajones de la casa por si habían algunos papeles míos traspapelados, nada. Recordé haberle llevado las hojas a una persona amiga para que leyera el cuento, pero estaba seguro de haberlas llevado de vuelta a mi casa, la contacté después de engorrosas averiguaciones, lo recordaba pero no las tenia, también me aseguró que yo las había llevado de vuelta. Pensé en ir a la Biblioteca Nacional, pero aunque estaba muy seguro del nombre de la revista no podía precisar su fecha, así la búsqueda seria una odisea casi imposible. Pensé en poner un aviso en un diario para comprar las revistas y si el azar me ayudaba… desistí de esta opción en algún momento de racionalidad… La obsesión me llevo a reescribir el cuento, busque en la memoria los mas mínimos detalles, ciertas frases o imágenes, el tono nostálgico, hice el esfuerzo máximo de recordar lo leído hacia veinte años. Lo titulé REENCUENTRO.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Con el tiempo la obsesión se diluyó, acepté dura la realidad de que no lo volvería a leer. Pasaron unos cuatro o cinco años. Yo solía ir a las ferias de las pulgas que se instalaban los domingos en Antofagasta. Iba a comprar monedas antiguas o extranjeras, a veces libros usados. Por el año 1985 o 1986, fui con mi hijo a una de ellas, quedaba lejos y no era habitual que la visitara. Después de recorrer el sector principal, donde compre algunas monedas chilenas antiguas, volvíamos al automóvil cruzando en diagonal una extensión de terreno seco y desierto, posiblemente un abortado proyecto de plaza, en ese lugar se instalaban algunos puestos clandestinos para vender baratijas demasiado usadas, los vendedores que allí estaban eran muy pobres, no podían pagar un puesto en el interior de la feria principal, y en cajones viejos o simplemente en una raída toalla exhibían sus trastos casi destrozados e inútiles para la venta. Yo ni siquiera miraba esas tristes mercaderías, zapatos usados, ropa de tercer o cuarto uso, fragmentos de juguetes, revistas y libros sin interés, etc.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Cuando estábamos en el medio del lugar vi una persona sentada al lado de una mesita en la que tenia dos o tres montones de unas veinte a veinticinco revistas usadas. Por inercia mas que esperanza me acerqué a mirarlas, eran revistas Eva antiguas…maquinalmente, pero repito, sin ninguna esperanza, acerqué mi mano al primer montón y hojee al azar, calculo que debo haber abierto la cuarta o quinta revista, y ahí estaban las imágenes en sepia del cuento que me había desesperado por todos esos años.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Creo que me temblaba la voz cuando haciéndome el indiferente pregunté el precio, la persona que hasta ese momento no me había mirado, levanto la vista y dijo una cifra irrisoria, hubiera pagado cien veces ese valor. Pensé en darle un poco mas, pero me atemorizó el que se diera cuenta de mi interés y que subiera el precio mas allá de la lógica. Compre varias revistas para diluir la importancia de la que me interesaba.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Mientras volvíamos a casa, iba pensando en la asombrosa coincidencia. Iba rara vez a esa feria, nunca compraba en ese sector paupérrimo, no sé porque me acerqué a esa mesa, sabia que siempre eran revistas sin interés, ni siquiera muy antiguas, y abrir la revista precisa y en la pagina exacta… porque estoy seguro que no hubiera insistido en buscar el cuento en todas esas revistas. De hecho, en otras ocasiones, y en otros lugares, había hojeado revistas Eva antiguas, pero sin tener referencias de fecha era imposible buscar. Por cierto, el cuento que me llevó a los laberintos borgeanos estaba firmado por las iniciales J.L.T., se titulaba RETORNO y hasta donde sé no era de Borges.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Decía que acabo de terminar aquel viaje, porque mi cuñado a través de sus contactos en Argentina me ha regalado el último libro de Borges que faltaba para completar la colección completa de sus obras, se trata de El Idioma de los Argentinos.</p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-81248753910729375942010-08-08T14:44:00.000-07:002010-08-08T14:45:28.368-07:00DEL NUMERO PERDIDO<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Bookman Old Style"; panose-1:2 5 6 4 5 5 5 2 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:roman; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:647 0 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD; mso-fareast-language:ES-MX;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style"; letter-spacing: -0.15pt;" lang="ES-TRAD">Existe un número entre el tres y el cuatro. Millones, dirá el avezado lector pensando en los inconcebibles irracionales o en los ya casi cotidianos reales. La novedad, la asombrosa novedad es que este número es un entero. Un puro y simple entero, uno de esos dígitos de nuestra infancia, aprendidos en salas de clases con olor a lápices nuevos, esos números inefables que nos dieron el acceso a la armonía del universo, aquellos con los que solíamos contar.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style"; letter-spacing: -0.15pt;" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>La primera noticia sobre este número proviene de un matemático árabe del siglo XII, su nombre lo diluyeron los siglos o el oprobio, lo habría encontrado por error al efectuar un simple cálculo de la raíz cuadrada del 617, le quedo como la exacta cifra residual.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style"; letter-spacing: -0.15pt;" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Estaba en el oasis de Getnarem, formaba parte de una caravana de científicos árabes que iba camino a Córdoba para mostrar a los hermanos expatriados los avances en las ciencias obtenidos en las aulas mas sagradas del reino.<span style=""> </span>Se habían detenido a descansar del ardor desesperante del sol del Sájara y quiso mostrar a sus colegas, a la sombra siempre grata de los datileros, su último descubrimiento sobre las raíces cuadradas de los números primos. Trazaba en la fina arena con su alfanje de plata cristalizada los símbolos centenarios de sus números, aquellos que toda civilización debe a su raza. Eligió el 617 por que era un primo que contenía dos veces el siete, número que<span style=""> </span>en la numerología de su aldea en Jartum representaba al Profeta.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style"; letter-spacing: -0.15pt;" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Cuando la filosa punta terminó de dibujar el trazo cruzado del símbolo desconocido, de sus doctos colegas surgió un murmullo de asombro, azorado lanzo una exclamación de desagrado y sin pensar arrastro bruscamente la hoja bruñida sobre la milenaria arena borrando la operación equivocada. Molesto rehizo con lentitud y seguridad el cálculo y esta vez logro demostrar limpiamente su tesis. El número asombroso se había perdido.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style"; letter-spacing: -0.15pt;" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Halim Al Serif que relata el suceso en su Armonía de </span><st1:personname productid="la Tolerancia"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style"; letter-spacing: -0.15pt;" lang="ES-TRAD">la Tolerancia</span></st1:personname><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style"; letter-spacing: -0.15pt;" lang="ES-TRAD"> y Humildad de las Cifras Cuadráticas cuenta con sutileza árabe que ese matemático anónimo paso el resto de su vida rehaciendo su cálculo errado, buscando entre ahora pensados errores el grafo recóndito que un impensado error le había mostrado. La locura dice Halim fue el castigo de Ala para su desaforada proeza, tocar el arcano secreto de los números escondidos. Sabido es, nos recuerda, que dichos números solo son visibles a los ángeles y a los profetas.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Georg Kantor algo supo de esto, Louis Du Barelles cree que eso explica su aplicación desproporcionada en la definición de los enteros positivos, si el lector revisa esa tediosa definición encontrará mas limitaciones que lo usual para definir un simple conjunto que apenas sirve para contar porotos.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>De los diez dígitos arábigos, cinco son hechos de sensuales curvas, tres hechos de agresivas rectas y ángulos, y solo dos construidos de curvas y rectas. La simetría del universo quiere que estos últimos sean especulares. Me pregunto que forma tendrá el numero perdido, solo sabemos que es plano, trazable con un alfanje en la arena.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Tal vez la geometría de la luz de las estrellas, esa curva mínima que hace su luz al cruzar la cercanía gravitatoria del sol sea explicable de forma mas humana por este numero extraviado, quizás ese numero sea las veces exactas en que el diámetro cabe en su propia circunferencia, habrá un planeta invisible para los no creyentes, entre </span><st1:personname productid="la Tierra"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD">la Tierra</span></st1:personname><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"> y Marte, y un objeto cabalístico entre el Triángulo, figura emblemática de la geometría euclidiana y el Tetragrámaton, el nombre oculto del dios hebreo, existirá un polígono inimaginable en el cual la suma de sus lados será mayor que tres pero menor que cuatro. Las posibilidades como se ve son infinitas, irán desde conjeturas practicas, de primera aproximación nos faltaría un dedo, hasta trágicas realidades de desmesuradas consecuencias, al dar el diezmo estaremos inocentemente ganando el infierno ya que, sin saber como, le estaremos robando a YAVE una parte. Tristemente los constructores de puentes, los apáticos contadores, tal vez algunos matemáticos, habrán derrochado sus mejores años en la falacia de un universo decimal e inexistente. Sus arduas noches habrán sido en vano, perdidas para siempre estarán las mujeres que despreciaron por el juego evanescente de un álgebra engañosa.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Bookman Old Style";" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Oj Ala, el Misericordioso, se apiade de los hombres y no conozcamos nunca este dígito inverosímil, porque si es su voluntad darnos acceso al misterio, contar porotos ya no será tan simple.<span style="letter-spacing: -0.15pt;"><o:p></o:p></span></span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-20613094165650274292010-07-23T06:53:00.000-07:002010-07-23T06:54:29.851-07:00NOVA TERRA MINERALICA<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD; mso-fareast-language:ES-MX;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">El Norte Grande No Altiplanico, Arica no mas al sur de Chañaral, posee las particularidades de un país distinto, es como un archipiélago formado por las ciudades-islas que contiene. Lo define su extraña geografía de vastas y calcinadas pampas, estrechas costas, acantilados formidables e inhóspitas cordilleras. Los paisajes y la cultura de la puna no le pertenecen, no son parte de esta línea de islas rodeadas de desierto y mar, Chañaral, Taltal, Antofagasta, Iquique, Arica, y de las otras que alguna vez fueron, Pisagua, Cobija, Coloso, habrán otras que olvido o desconozco.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Sus habitantes sienten el aislamiento, la intensa soledad del desierto mas seco del planeta, la infinitud del mar con sus roqueríos lunares y las áridas playas. Los hombres mismos que lo habitan son ajenos, recién llegados, hablan otros idiomas o un castellano con acentos diversos, provienen de lugares, países o continentes distintos. La mayoría esta solo de paso, lo saben y lo sienten. Incluso aquellos que sienten sus raíces más profundamente enterradas en estos desiertos nortinos,<span style=""> </span>tienen su origen en algún abuelo que llego, embarcado o enganchado, hace no más de dos o tres generaciones. Descontando los escasos changos nómades que vivían de aguada en aguada, estos lugares hace unos pocos siglos estaba deshabitado.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Su historia es leve, con héroes de paso y batallas ajenas, entre los que venían del norte y los que venían del sur, sus ruinas prehistóricas son conchales de changos que aparecen o desaparecen según el ritmo de los vientos, y entierros de visitantes del altiplano.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">La minería y la pesca son las únicas ocupaciones que directa o indirectamente sus habitantes han realizado. Es como si se hubiera colonizado un nuevo planeta, lejano, solitario, con un objetivo único, extraer sus peces y sus minerales para cambiarlos por alimentos que les permitan continuar extrayendo sus minerales y sus peces. Lo queramos o no, es un destino triste y efímero.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Cabe preguntarse entonces si estos hombres no debieron haber generado su propia filosofía, sus propios mitos, su arte y su historia. La nostalgia de los lugares de origen, las duras faenas de sacar riquezas de los cerros y cardúmenes del mar, la cercana historia de guerra y conflictos sociales, la soledad de tener al frente un desierto azul<span style=""> </span>y atrás un desierto ocre, el saberse de paso como en un exilio, a veces dorado pero siempre exilio, deberían llevar inevitablemente a un idioma propio, distintivo, que asuma con orgullo su rareza y su identidad.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Un lenguaje con sus propias significancías, esa pampa no es la pampa de pastizales y ganado, esos ríos no son los ríos caudalosos del sur lluvioso, ese trópico no detenta un ámbito tropical de guacamayos o palmeras. Cada objeto de este paisaje es un objeto nuevo, distinto y único.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Aquí las flores son de papel y el verde de los cerros es cobre, pertenecen a una botánica distinta. Los guajaches, los jotes, las garumas, (el gorrión también viene llegando), algún zorro, los lagartos de la Chimba o los pocos guanacos de Paposo constituyen su zoología general. La entomología se restringe a la polilla y el hormigón. En este mar habitan unicornios. Solo un diccionario propio puede definir las palabras Apir, Oficina o Cachucho.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Falta entonces la descripción ordenada y sistemática de este universo, de esta Nova Terra Mineralica, con su geografía elemental, la imaginería de sus héroes, y su extraña historia natural. La ardua construcción de esta Enciclopedia Necesaria, sabemos, es ya territorio del arte.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Pero estas artes deben evitar el charro colorido de lo folclórico y lo anecdótico, evitar lo que ya escribieron los turistas momentáneos del sur, evitar los lugares comunes de la sociología trágica y recurrente que se heredo del salitre, el típico cuento del pirquen con su venero de oro perdido y la amable postal de los pescadores en el alba.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;" lang="ES-TRAD">Sin pena ni miedo, hay que lograr que sus habitantes asuman sus auténticos y dispersos orígenes, sus grandezas y sus limitaciones, para que las futuras generaciones que la habiten, enfrentadas en su hora a su propia gloria o tragedia, reconozcan asombradas los motivos que justifican su presencia y sus mitos.<o:p></o:p></span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-30786770373094812962010-07-09T13:32:00.000-07:002010-07-09T13:34:28.408-07:00LO IMAGINADO Y LO VIVIDO<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">A Francisco Townsend, amigo de bohemias, viajes y misteriosas aguas subterráneas.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Hace ya más de dos años leí al pasar en la Revista del Sábado del diario El Mercurio (5 de marzo de 2008) una cita del prologo que escribió Juan Villoro para Trilogía de la Memoria de Sergio Pitol; “Lo leído, lo imaginado, lo vivido y lo soñado pertenecen a una experiencia común: el recuerdo que ilumina. No se rememora lo que ya se conoce, la evocación es una búsqueda. A los recuerdos no se los puede dominar, y siempre será mejor asomarse a una ventana que a un espejo.”. Me gustó literariamente la ultima frase, asomarse a una ventana o a un espejo, y me interesó el tema de la confrontación entre lo vivido y lo imaginado, y quise comprobar a través de esas dos palabras algo que me viene dando vueltas desde hace mucho tiempo, el que ya todo esta escrito, como fondo, no aún como forma. Para ello busqué los diez primeros resultados de googlear [imaginado vivido], de un total de aproximadamente cuatrocientas catorce mil entradas. He aquí el resultado de editar (hilar, hilvanar, copy-paste, etc.), sin (o con mínimas en un par de casos) modificaciones esos diez párrafos iniciales, y ni siquiera cambiando el orden de aparición en Google.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">En la memoria personal se enreda lo vivido, lo percibido y lo imaginado. Vivido, percibido e imaginado se entrecruzan. De esta manera, este pasado que tiene que ser articulado para transformarse en memoria, solicita anclas materiales en la post-modernidad –o significantes materiales- para auxiliar su construcción de sentido. Desde entonces han cambiado las cosas; y además, esta noche, lo que hago no tiene fronteras claras entre lo imaginado y lo vivido. Sólo un espacio imaginado y vivido puede ser habitado. Sólo un espacio vivencial total como el poético puede ser recuperado para un habitar pleno. Hablando sobre la realidad y otras fantasías, me pregunto si es mas "real" lo vivido, que lo soñado o que lo imaginado… Es más ¿acaso es diferente? ¿es que lo que sueñas no lo vives, no es una experiencia? y lo que lees, lo que imaginas…¿dónde está la línea que separa lo que es "real" de lo que no lo es? ¿no será que estamos atrapados en conceptos temporales y espaciales que nos encasillan y no nos dejan movernos en libertad? ¿quién puede aseverar que lo que imaginamos y lo que soñamos no forma parte de nuestro ser esencial? La realidad es una experiencia personal -interna y externa- y que no tiene una fórmula aplicable a todos por igual. El mismo paisaje puede despertar en diferentes observadores sentimientos diferentes e incluso contrapuestos y/o contradictorios… ¿cuál es más real?. Hace un tiempo hice una pregunta en un foro sobre si se puede escribir sobre algo que no se ha vivido o sentido, he tenido respuestas muy interesantes debo admitirlo, algunos apoyan el hecho de que no se puede escribir sobre lo que no se ha vivido, que no sería sincero, otros que sí se puede escribir sobre lo que no se ha experimentado y han citado libros y autores que confirman esta versión. Hace unos días estuve leyendo un libro sobre teoría literaria y hablaba respecto a que la literatura no dice la verdad, pero que tampoco miente, sino que solo te cuenta o narra o expresa posibilidades, cosas que si bien no son ciertas no significa que no pudieran serlo. Creo que sí se puede entonces escribir sobre lo que no se ha vivido partiendo de una idea que en un inicio parece odiosa: los poemas y textos literarios no pueden partir de quien las escribe al menos no del sujeto social sino de un yo poético interno que manipula la realidad y miente sin mentir y dice la verdad sin decirla puesto que no hay verdades o mentiras en un texto literario solo posibilidades de las que se vale el escritor para crear. El cerebro es capaz de inventar recuerdos de hechos que nunca ocurrieron. La imaginación puede llegar a adquirir en nuestra memoria tanta fuerza como las experiencias reales. Las zonas del cerebro que utilizamos para percibir o imaginar objetos se superponen de tal forma que un hecho únicamente imaginado puede dejar en nuestra memoria la misma marca que un hecho realmente ocurrido. Esta constatación permite que nos resulte difícil, pasado algún tiempo, determinar si nos hemos imaginado alguna situación determinada o si, por el contrario, la hemos vivido realmente. A partir de un estímulo cualquiera la mente rescata a través de la memoria experiencias extintas. Toda sensación, sentimiento o hecho profundamente vivido no es algo aislado, sino la apertura de un proceso al que el recuerdo, a lo largo del tiempo, irá añadiendo sentidos y significaciones según se den nuevas experiencias. La prodigiosa aventura de escribir rehace perpetuamente lo que su gran enemigo y proveedor, el tiempo, va destruyendo. Pero es que justamente para contar eso, lo que nos ocurre, nunca basta con haberlo vivido, ni siquiera con saber observarlo, ni saber explicarlo, ni siquiera con entenderlo, sino que además hay que imaginarlo, y una vez imaginado lo real y vivido, lo mirado y oído, lo descartado y conocido, lo omitido y perdido, quizá sea sólo entonces cuando podamos empezar a contárselo y a hacérselo creer a los demás. Sin embargo, para respetar en sentido estricto la fórmula de Marx, tales contextos no son más que el resultado de las acciones de los sujetos en el mundo de lo sensible, lo vivido, imaginado y experimentado, contienen su esencia pero no la revelan (función de ocultamiento y disimulo que opera a nivel de la ideología) sino por los modelos infraestructurales que, en última instancia, nos hacemos a partir de ellos. ¿Qué sueña un ser de ficción como una sirena? Es evidente que una sirena soñará sobre todo consigo misma como sucede en todos los sueños. Ellos -los sueños- tienen una doble narración: una que la dota de continuidad, el Yo, soñamos sobre todo en cosas que hemos vivido o hemos creído vivir, también en aquello que hubiéramos querido vivir, pero en cualquier caso soñamos en nosotros mismos, en nuestra propia subjetividad, en aquello vivido o imaginado. Además de este marco de referencia o encuadre que llamamos Yo cuando soñamos mezclamos elementos que no necesariamente hemos vivido y que pertenecen a otros registros de lo imaginario, no solamente recuerdos sino también imposibilidades fácticas, irrealidades y a veces absurdos en una mezcla que combina ambos elementos como en una narración extraordinaria sin tiempo cronológico pero vivida desde el dramatismo de lo real: los sueños son verdaderos a pesar de ser mentiras. En suma, palabra literaria y existencia humana se parecen, se aluden. Y ambas tienen en la memoria del escritor un esencial nexo común. La memoria que recuerda, con lucidez, inteligencia y sensibilidad particulares, se encarga de dibujar los significados de la experiencia conocida. La memoria construye a su manera. Ella ordena, une, diversifica, borra, altera, rescribe. Pero la memoria puede confundir lo que nos ha sucedido con eso que alguna vez imaginamos, soñamos o leímos. El recuerdo puede hacer coincidir lo que efectivamente pasó con lo que sucedió sólo en nuestra imaginación o lo que sucedió a otros y éstos nos contaron. En el caso de Borges, y expresado por él, lo leído puede ser muchas veces más importante –y por lo tanto más recordable– que lo vivido. Lecturas, hechos reales, la anécdota de lo verdadero a la zaga de lo imaginado o soñado: en Borges todo pareció ir encontrándose en una escritura que describía el testimoniarse de un hombre desde sus sueños y vivencias, desde sus asombros y pensamientos, desde su erudición y fantasía. En sus palabras; “la personalidad de los seres humanos está, esencialmente, hecha de momentos, y, como ellos, es algo cambiante, contradictorio, puntual. No existe nada capaz de definir a un individuo para siempre, porque cada quien es, en esa construcción peculiar que el día a día le ha hecho ser, apenas una edificación parcial reflejo de las circunstancias vividas”. Vale.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">Fuentes.-<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;">(1) http://www.scielo.org.ar/scielo.php?script=sci_arttext&pid=S1851-17322006000300005&lng=pt&nrm=iso<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(2) http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=cementerio/ce_caza_narco<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(3) www.konvergencias.net/perezlopez141.pdf<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(4) http://www.elrincondelhaiku.org/foros/viewtopic.php?t=854<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(5) http://www.forojovenes.com/literatura/aun-sigo-con-la-duda-me-gustaria-mas-respuestas-1186.html<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(6) http://www.tendencias21.net/El-cerebro-es-capaz-de-inventar-recuerdos-de-hechos-que-nunca-ocurrieron_a437.html<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(7) http://www.ctv.es/USERS/borobar/entrevista.htm<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(8) http://www.scielo.cl/scielo.php?script=sci_arttext&pid=S0717-73562006000100012&lng=e&nrm=iso&tlng=e<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(9) http://carmesi.wordpress.com/page/2/<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:10pt;"><span style=""> </span>(10) http://www.sololiteratura.com/bor/borperfiles.htm<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">Nota del Autor.- Como mis escasísimos lectores habrán notado en el ultimo de los párrafos se cita a Borges, confirmando lo que escribí (*) hace poco mas de dos años: “¿Porque siempre que exploro con la humilde sabiduría del que sabe que no sabe algún laberinto literario me encuentro ahí, en su centro, al viejo poeta ciego?, ¿será él el Minotauro que resguarda el texto total [1] en el centro mismo de la Biblioteca [2]?”.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">* <span style="font-size:10pt;">Confusas Divagaciones Intertextuales, en PARADOXAS N° CXXIV, 2 de Junio de 2008.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">Notas bibliograficas de la Nota del Autor.-<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">[1]<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">También sabemos de otra superstición de aquel tiempo: la del Hombre del Libro. En algún anaquel de algún hexágono (razonaron los hombres) debe existir un libro que sea la cifra y el compendio perfecto de todos los demás: algún bibliotecario lo ha recorrido y es análogo a un dios. En el lenguaje de esta zona persisten aún vestigios del culto de ese funcionario remoto. Muchos peregrinaron en busca de Él. Durante un siglo fatigaron en vano los más diversos rumbos. ¿Cómo localizar el venerado hexágono secreto que lo hospedaba? Alguien propuso un método regresivo: Para localizar el libro A, consultar previamente un libro B que indique el sitio de A; para localizar el libro B, consultar previamente un libro C, y así hasta lo infinito... En aventuras de ésas, he prodigado y consumido mis años. No me parece inverosímil que en algún anaquel del universo haya un libro total; ruego a los dioses ignorados que un hombre - ¡uno solo, aunque sea, hace miles de años! - lo haya examinado y leído. Si el honor y la sabiduría y la felicidad no son para mí, que sean para otros. Que el cielo exista, aunque mi lugar sea el infierno. Que yo sea ultrajado y aniquilado, pero que en un instante, en un ser, Tu enorme Biblioteca se justifique.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">LA BIBLIOTECA DE BABEL, Jorge Luis Borges, 1949<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">[2]<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">Afirman los impíos que el disparate es normal en la Biblioteca y que lo razonable (y aun la humilde y pura coherencia) es una casi milagrosa excepción. Hablan (lo sé) de «la Biblioteca febril, cuyos azarosos volúmenes corren el incesante albur de cambiarse en otros y que todo lo afirman, lo niegan y lo confunden como una divinidad que delira». Esas palabras que no sólo denuncian el desorden sino que lo ejemplifican también, notoriamente prueban su gusto pésimo y su desesperada ignorancia. En efecto, la Biblioteca incluye todas las estructuras verbales, todas las variaciones que permiten los veinticinco símbolos ortográficos, pero no un solo disparate absoluto. Inútil observar que el mejor volumen de los muchos hexágonos que administro se titula «Trueno peinado», y otro «El calambre de yeso» y otro «Axaxaxas mlo». Esas proposiciones, a primera vista incoherentes, sin duda son capaces de una justificación criptográfica o alegórica; esa justificación es verbal y, ex hypothesi, ya figura en la Biblioteca. No puedo combinar unos caracteres dhcmrlchtdj que la divina Biblioteca no haya previsto y que en alguna de sus lenguas secretas no encierren un terrible sentido. Nadie puede articular una sílaba que no esté llena de ternuras y de temores; que no sea en alguno de esos lenguajes el nombre poderoso de un dios. Hablar es incurrir en tautologías. Esta epístola inútil y palabrera ya existe en uno de los treinta volúmenes de los cinco anaqueles de uno de los incontables hexágonos, y también su refutación. (Un número n de lenguajes posibles usa el mismo vocabulario; en algunos, el símbolo biblioteca admite la correcta definición ubicuo y perdurable sistema de galerías hexagonales, pero biblioteca es pan o pirámide o cualquier otra cosa, y las siete palabras que la definen tienen otro valor. Tú, que me lees, ¿estás seguro de entender mi lenguaje?).<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:10pt;">LA BIBLIOTECA DE BABEL, Jorge Luis Borges, 1949<o:p></o:p></span></p> Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-17893937005211820712010-07-03T09:36:00.000-07:002010-07-03T09:39:12.791-07:00BREVISIMO Y COMPLETISIMO ATLAS ENCICLOPEDICO UNIVERSAL<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La biblioteca tenía una sola habitación, era cuadrada y de no más de diez pies por lado, y todas las paredes estaban cubiertas de anaqueles con libros de diversos tamaños y todos los lomos eran de distintos colores. Estuve encerrado en ella las veinte horas del Carnaval de Oruro, mientras afuera las diabladas de Caporales, Morenadas, Suri-Sicuris, llameradas, kullawadas, Waca-Wacas, Pujllayes, Tinkus, y Tobas, recorrían la ciudad acompañadas de bandas musicales en medio del tumulto y la algarabía de los cientos y cientos de celebrantes. Fui revisando ordenadamente cada libro desde los que estaban en el primer anaquel a la derecha de la puerta, hasta los que estaban en el anaquel de la izquierda. De los más de cinco mil volúmenes solo encontré cinco que tenían algo escrito, los otros estaban en blanco. En los lomos de aquellos de leía en letras doradas Theatrum Orbis Terrarum y un numero romano del I al V, y en la base del lomo alguien había pintado una pequeña franja blanca y escrito a mano con tinta china dos palabras; Textos Esenciales. La lectura de ellos me recordó lo que escribió Borges acerca de “cierta enciclopedia china que se titula Emporio celestial de conocimientos benévolos. En sus remotas páginas está escrito que los animales se dividen en (a) pertenecientes al Emperador, (b) embalsamados, (c) amaestrados, (d) lechones, (e) sirenas, (f) fabulosos, (g) perros sueltos, (h) incluidos en esta clasificación, (i) que se agitan como locos, (j) innumerables, (k) dibujados con un pincel finísimo de pelo de camello, (1) etcétera, (m) que acaban de romper el jarrón, (n) que de lejos parecen moscas.", pero creo que estos textos son mas completos. Transcribo a continuación mí, de seguro mala, traducción que aquellos intensos volúmenes.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Volumen I.- LAS REGIONES DEL PODER</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Fue como penetrar en el ámbito de otra época, porque el aire era más tenue en los pozos de escombros de la vasta guarida del poder, y el silencio era más antiguo, y las cosas eran arduamente visibles en la luz decrépita. A lo largo del primer patio, cuyas baldosas habían cedido a la presión subterránea de la maleza, vimos el retén en desorden de la guardia fugitiva, las armas abandonadas en los armarios, el largo mesón de tablones bastos con los platos de sobras del almuerzo dominical interrumpido por el pánico, vimos el galpón en penumbra donde estuvieron las oficinas civiles, los hongos de colores y los lirios pálidos entre los memoriales sin resolver cuyo curso ordinario había sido más lento que las vidas más áridas, vimos en el centro del patio la alberca bautismal donde fueron cristianizadas con sacramentos marciales más de cinco generaciones, vimos en el fondo la antigua caballeriza de los virreyes transformada en cochera, y vimos entre las camelias y las mariposas la berlina de los tiempos del ruido, el furgón de la peste, la carroza del año del cometa, el coche fúnebre del progreso dentro del orden, la limusina sonámbula del primer siglo de paz, todos en buen estado bajo la telaraña polvorienta y todos pintados con los colores de la bandera. En el patio siguiente, detrás de una verja de hierro, estaban los rosales nevados de polvo lunar a cuya sombra dormían los leprosos en los tiempos grandes de la casa, y habían proliferado tanto en el abandono que apenas si quedaba un resquicio sin olor en aquel aire de rosas revuelto con la pestilencia que nos llegaba del fondo del jardín y el tufo de gallinero y la hedentina de boñigas y fermentos de orines de vacas y soldados de la basílica colonial convertida en establo de ordeño. Abriéndonos paso a través del matorral asfixiante vimos la galería de arcadas con tiestos de claveles y frondas de astromelias y trinitarias donde estuvieron las barracas de las concubinas, y por la variedad de los residuos domésticos y la cantidad de las máquinas de coser nos pareció posible que allí hubieran vivido más de mil mujeres con sus recuas de sietemesinos, vimos el desorden de guerra de las cocinas, la ropa podrida al sol en las albercas de lavar, la sentina abierta del cagadero común de concubinas y soldados, y vimos en el fondo los sauces babilónicos que habían sido transportados vivos desde el Asia Menor en gigantescos invernaderos de mar, con su propio suelo, su savia y su llovizna, y al fondo de los sauces vimos la casa civil, inmensa y triste, por cuyas celosías desportilladas seguían metiéndose los gallinazos. No tuvimos que forzar la entrada, como habíamos pensado, pues la puerta central pareció abrirse al solo impulso de la voz, de modo que subimos a la planta principal por una escalera de piedra viva cuyas alfombras de ópera habían sido trituradas por las pezuñas de las vacas, y desde el primer vestíbulo hasta los dormitorios privados vimos las oficinas y las salas oficiales en ruinas por donde andaban las vacas impávidas comiéndose las cortinas de terciopelo y mordisqueando el raso de los sillones, vimos cuadros heroicos de santos y militares tirados por el suelo entre muebles rotos y plastas recientes de boñiga de vaca, vimos un comedor comido por las vacas, la sala de música profanada por estropicios de vacas, las mesitas de dominó destruidas y las praderas de las mesas de billar esquilmadas por las vacas, vimos abandonada en un rincón la máquina del viento, la que falsificaba cualquier fenómeno de los cuatro cuadrantes de la rosa náutica para que la gente de la casa soportara la nostalgia del mar que se fue, vimos jaulas de pájaros colgadas por todas partes y todavía cubiertas con los trapos de dormir de alguna noche de la semana anterior, y vimos por las ventanas numerosas el extenso animal dormido de la ciudad todavía inocente del lunes histórico que empezaba a vivir, y más allá de la ciudad, hasta el horizonte, vimos los cráteres muertos de ásperas cenizas de luna de la llanura sin término donde había estado el mar.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Volumen II.- LAS CIUDADES DEL ORBE</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">...Recién llegado y sin saber nada de las lenguas del Levante, Marco Polo no podía expresarse sino extrayendo objetos de sus maletas: tambores, pescado salado, collares de colmillos de jabalí, y señalándolos con gestos, saltos, gritos de maravilla o de horror, o imitando el aullido del chacal y el grito del búho.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No siempre las conexiones entre un elemento y otro del relato eran evidentes para el emperador; los objetos podían querer decir cosas diferentes: un carcaj lleno de flechas indicaba ya la proximidad de una guerra, ya la abundancia de caza, ya una armería; una clepsidra podía significar el tiempo que pasa o que ha pasado, o bien la arena, o un taller donde se fabrican clepsidras.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pero lo que hacía precioso para Kublai todo hecho o noticia referidos por su inarticulado informador era el espacio que quedaba en torno, un vacío no colmado de palabras.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Las descripciones de ciudades visitadas por Marco Polo tenían esta virtud: que se podía dar vueltas con el pensamiento en medio de ellas, perderse, detenerse a tomar el fresco, o escapar corriendo. Con el paso del tiempo, en los relatos de Marco las palabras fueron sustituyendo los objetos y los gestos: primero exclamaciones, nombres aislados, verbos a secas, después giros de frase, discursos ramificados y frondosos, metáforas y tropos. El extranjero había aprendido a hablar la lengua del emperador, o el emperador a entender la lengua del extranjero.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pero se hubiera dicho que la comunicación entre ellos era menos feliz que antes; es cierto que las palabras servían mejor que los objetos y los gestos para catalogar las cosas más importantes de cada provincia y ciudad: monumentos, mercados, trajes, fauna y flora; sin embargo, cuando Polo empezaba a decir cómo debía ser la vida en aquellos lugares, día por día, noche tras noche, le faltaban las palabras, y poco a poco volvía a recurrir a gestos, a muecas, a miradas.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Así, para cada ciudad, a las noticias fundamentales enunciadas con vocablos precisos, hacía seguir un comentario mudo, alzando las manos de palma, de dorso o de canto, en movimientos rectos u oblicuos, espasmódicos o lentos. Una nueva especie de diálogo se estableció entre ambos: las blancas manos del Gran Kan, cargadas de anillos, respondía con movimientos compuestos a aquellas ágiles y nudosas del mercader. Al crecer el entendimiento entre ambos, las manos empezaron a asumir actitudes estables que correspondían cada una a un movimiento del ánimo en su alternancia y repetición. Y mientras el vocabulario de las cosas se renovaba con los muestrarios de las mercancías, el repertorio de los comentarios mudos tendía a cerrarse y a fijarse. Hasta el placer de recurrir a ellos disminuía en ambos; en sus conversaciones permanecían la mayor parte del tiempo callados e inmóviles.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Volumen III.- EL ORBE DE LA TIERRA</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sentí infinita veneración, infinita lástima.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Volumen IV.- LA COSMOGONIA UNIVERSAL</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Entonces ocurrió lo que no puedo olvidar ni comunicar. Ocurrió la unión con la divinidad, con el universo (no sé si estas palabras difieren). El éxtasis no repite sus símbolos: hay quien ha visto a Dios en un resplandor, hay quien lo ha percibido en una espada o en los círculos de una rosa. Yo vi una Rueda altísima, que no estaba delante de mis ojos, ni detrás, ni a los lados, sino en todas partes, a un tiempo. Esa Rueda estaba hecha de agua, pero también de fuego, y era (aunque se veía el borde) infinita. Entretejidas, la formaban todas las cosas que serán, que son y que fueron, y yo era una de las hebras de esa trama total, y Pedro de Alvarado, que me dio tormento, era otra. Ahí estaban las causas y los efectos, y me bastaba ver esa Rueda para entenderlo todo, sin fin. ¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir! Vi el universo y vi los íntimos designios del universo. Vi los orígenes que narra el Libro del Común. Vi las montañas que surgieron del agua, vi los primeros hombres de palo, vi las tinajas que se volvieron contra los hombres, vi los perros que les destrozaron las caras. Vi el dios sin cara que hay detrás de los dioses. Vi infinitos procesos que formaban una sola felicidad, y, entendiéndolo todo, alcancé también a entender la escriturad del tigre.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style=""> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Volumen V.- LA ENCICLOPEDIA TOTAL</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Desde ahí contempló la hormigueante inmensidad del universo: todas las piedras, todas las plantas, todos los árboles, todos los animales, todos los hombres, con sus colores, sus pasiones, sus instrumentos, y la historia de esas cosas diversas, y su nacimiento, y sus enfermedades, y su muerte. Y entre la muerte total y necesaria, percibió claramente la muerte única de la africana, y lloró.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Notas bibliograficas.- </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Títulos de los mapas:</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">I El otoño del patriarca.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">II Las Ciudades Invisibles.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">III El Aleph</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">IV La escritura del dios.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">V Vidas imaginarias.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cosmógrafos e enciclopedistas.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">I Gabriel García Márquez</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">II Italo Calvino</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">III Jorge Luis Borges</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">IV José Luis Borges<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">V Marcel Schwob<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">Anaqueles: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">I http://www.iesmigueldecervantes.com/publica/biblioteca/el_otono_del_patriarca_garcia_marquez.pdf<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">II<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">http://www.ddooss.org/libros/ciudades_invisibles_Italo_Calvino.pdf<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">III<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">http://www.hacer.org/pdf/aleph.pdf<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">IV<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="" lang="FR">http://www.mundolatino.org/cultura/borges/borges_5.htm<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">V</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Incluido en: http://www.portalplanetasedna.com.ar/libros_borges1.htm</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Solo como bibliotecario y escriba: F.S.R.Banda, mismo<span style="">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style=""></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="">.
<br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-83569538879969047602010-06-28T08:52:00.000-07:002010-06-28T08:54:55.844-07:00LOS CUATRO ROLLOS DEL MAESTRO KONG<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sobre los roqueríos las algas como cabelleras de medusas sumergidas atan y desatan sus nudos con el ritmo caótico del oleaje, la espuma que es alba virgen cuando viene arremolinada en las cresta de las ola y rompe esplendecente en altos bufidos de animal prehistórico es apenas una sucia baba amarillenta cuando queda adherida a los recovecos de piedras<span style=""> </span>y lagunillas de baja mar. La playa extensa, amarilla, tiene una huella oscura paralélela a la línea de marea, son todos los fragmentos que la mar vomitó en la pleamar, Allí hay basuras, trozos de troncos y ramas de árboles ahogados, también maderos de naufragios pintados con los vistosos colores de los botes de pescadores. Estaba yo admirando tal espectáculo cuando vi venir caminando calmadamente por la playa siguiendo el zigzagueante rastros de los despojos, a un viejo de larga cabellera blanca al igual que su barba terminada en punta sobre su pecho. Ya mas cerca lo reconocí, el Maestro Kong, era un viejo conocido de la aldea, un respetable anciano quien lejos de la mística y las creencias religiosas, enseñaba una filosofía práctica, como un sistema de pensamiento orientado hacia la vida y destinado al perfeccionamiento de uno mismo. Como solía decir; “El objetivo no es la "salvación", sino la sabiduría y el autoconocimiento.”<span style=""> </span>Traía en sus brazos cuatro rollos muy antiguos de cuero de cabra en los que se alcanzaba a distinguir los extraños grafos de la secta de los Censores de la Luz. Se detuvo frente a mi y como si ya supiera quien era yo, me sonrió alcanzándome los rollos, los tomé sorprendido sin entender el porque de aquel regalo inesperado, bajó su cabeza en un gesto de despedida y siguió caminando en la misma dirección que traía, bordeando los despojos de la pleamar. De pronto se detuvo a unos pocos pasos de mi y volviéndose me dijo en una voz apenas audible: “Leer sin meditar es una ocupación inútil", y siguió su camino hasta que se perdió tras unos grandes roquerío que cortaban la playa e iniciaban el camino hacia un alto bosque de pinos. Curioso fui desenrollando cada rollo y leyendo su contenido: El primer rollo titulado Ta-Hio o Gran Ciencia era acerca de un viejo poeta ciego que fue escribiendo su vida en todos sus libros esperando que nadie nunca llegara a descifrarlos. El segundo se llamaba Chung-Yung o Doctrina del Medio y describía una extraña ciudad llamada Mumbaí donde la miseria humana se repartía por todos los rincones como si una maldición ancestral la hubiera marcado con el fuego de la podredumbre. El tercer rollo, se titulaba Lun-Yu o Comentarios Filosóficos y en el se describía un fragmento de una rara travesía marina en plena tormenta. Y el cuarto rollo, el más ajado y apenas leíble se llamaba Meng-Tse o Libro de Mencio y describía simplemente un atardecer.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Para los lectores curiosos los trascribo íntegros a continuación para su mayor sabiduría o incredulidad.
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">I<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hoy he releído los cuentos de Borges como si todos ellos fueran capítulos sueltos de una novela. Así lo creo. Borges tenía escrita una novela, una obra de enormes dimensiones en la que cada capítulo era un ajuste de cuentas con la tradición argentina y con la tradición europea que él había leído y que tan bien asimiló. No tengo la menor duda de que Borges empeñó varios años -algo así como los años perdidos de Jesús- en la redacción de esa magna eyaculación literaria que era su vida. Noveló su vida, que en definitiva eran los libros, pero al término de la escritura se dio cuenta de que todo cabía en un resumen, que la síntesis era la perfecta semblanza de todos sus renglones. De esta manera comenzó a reducir cada capítulo en una especie de macroestructura que los sostiene, un laberinto que no deja vislumbrar las dimensiones reales del trabajo: el tiempo circular, la novela policíaca, la literatura gauchesca, la filosofía de Shopenhauer, el sujeto moderno, los libros, las sagas, acaso la eternidad. “Ignoro los detalles de su aventura; cuando me sean revelados he de rectificar y ampliar estas páginas. Por ahora, este resumen puede ser útil”, escribe al inicio de "El muerto", en El Aleph. Por más que lo interpretemos como un recurso narrativo, considero que este cuento pertenece a una larga narración, una narración de la que no tenemos conocimiento; sólo podemos reconstruirla gracias a la imaginación y a la sospecha. Por eso Borges nos desdibuja el resto, nos lo anula como lectores. Sólo aspiramos a ser un personaje de sus narraciones, un muerto, como Otálora, que adivina al final de sus días que Bandeira es “una tosca divinidad”.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Creo que Borges quiso narrar la eternidad. Prefirió aglutinarla con la descripción del aleph y secuenció los porcentajes de finitud que nos resume en cada uno de sus cuentos. Por supuesto, cuando lo leemos, la tosca divinidad que traza nuestros pasos, es el propio Borges.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">II<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“Hemos llegado al fin a la antigua Ciudad de las Siete Islas, la que en el Mar de Omán se mira: Bombay, Bom Bahía, la Ciudad del Caos, la ciudad del Paraíso y del Infierno. Hemos llegado al amanecer y la primera puerta es la de la Miseria, la de los seres medio muertos que a duras penas sobreviven en los estercoleros, tumbados sobre los escombros, con la cabeza recostada sobre la inmundicia que hace que se pudran los sueños, que se pudran los sueños injustamente. Ya no sé lo que soy, hombre o difunto desgranando un rosario de angustia, una roja pesadilla llena de sobresaltos. Grita mi alma en este amanecer del desconsuelo, grita ante el paso de las escuálidas figuras con los rostros quemados y la piel enferma. Oh los cuerpos que milagrosamente se sostienen, semidesnudos, errantes, bajo las venenosas flechas del Monzón inclemente; puñados de huesos que andan sin rumbo, sonajas que rechinan dolorosas sobre la tierra negra del abandono. Esta es Bombay, en la que las bandadas de cuervos vigilan permanentemente cualquier migaja. Ya no sé si estoy vivo o un Caronte me lleva en su oscura barcaza. No veo su rostro, tan solo unos ojos inyectados en sangre. No me engañan las músicas que embalsaman el aire, ni el aroma dulzón del cardamomo, ni el humillo plácido del incienso sobre la pira de los sacrificios... Todo se desmorona. Filas de hombres sentados aguardan la limosna a las puertas de los cafetines infectos. Todo se desmorona... Niños con sus andrajos me piden tristemente unas rupias y sus palmas están agrietadas como mi conciencia. Esta es Bombay: la ciudad de los seres tullidos, la de los cuerpos cercenados ante un platillo con las pocas monedas de la dádiva. ¿Cómo puede latir mi corazón ante el hermano sin brazos y sin piernas, ante ese tronco vivo clavado en un charco, en Apollo Bunder, bajo el triunfo amarillo de un arco de basalto?<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Cómo podré seguir aún con el recuerdo de aquel otro que sostiene en sus manos esa bola de carne, asomando del vientre como una pavorosa excrecencia? Esta sí, es Bombay, predio de Bahadur, narcotizada por el mar verde de Omán. Bombay, en la que pájaros nefastos devoran por las calles y por las aceras las podridas entrañas de las ratas;<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bombay, en la que todos los colores del mundo se dan cita con un tinte de antaño. La ciudad de los rostros marcados por el desasosiego, la de los sabios en cuclillas con turbantes que el aire hediondo deshilacha, como se deshilacha mi esperanza. Esta es Bombay: un té que sabe como saben las lágrimas. Esta es Bombay —me digo—, el gran bazar de la locura, un laberinto de callejas tomadas por mendigos dolientes y por artesanos; la ciudad de los mil oficios insignificantes y la de las empresas acristaladas de Nariman Point; la de las Torres del Silencio, donde los parsis abandonan a sus muertos para ser devorados por los buitres. Sí, la de los bellos rostros con un bindi en la frente, rojo como el agujero de un disparo. La de los cadáveres descomponiéndose en los árboles. La del ruido que no cesa nunca, la del fragor, la de la anarquía y las epidemias. El caos hecho ciudad; una ciudad de esencias irreconocibles. Sagrada y diabólica, maldita y áurea; la ciudad convertida en caos, el vertedero por el que sobrevuelan las rapaces. Sí Bombay, aquella dote pantanosa, con sus templos perdidos<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">y sus árboles gigantescos, de copas salpicadas de flores. La de los mohosos edificios de la colonia y las amplias avenidas, en donde se consumen los moribundos; la de los parques suntuosos por los que danzan monos de rostro envejecido. Bombay la patria de los adivinos<span style=""> </span>y los encantadores de serpientes, la de los buques en la bruma, frente al puerto, cargados de semillas de coriandro y tumeric; la de los cuerpos atravesados por las agujas, la de los rostros desencajados y las cabezas acribilladas y diabólicas, con las greñas compactas por la cochambre. Oh sí, Bombay, Mumbay ahora, la ciudad del espíritu, la de las hetairas escondidas, acorraladas como pequeños animalillos eróticos, en guetos de perfume y escoria. Ciudad leprosa, amarga y dulce y agria, que día a día recorren la plantas descarnadas de quienes nada esperan en su búsqueda insomne, de cuantos olvidaron el sueño de una ciudad con las calles de oro. Bombay, la gusanera; la carcel de los desheredados, con mezquitas de esbeltos minaretes y palacios de un cuento delirante. Bombay la de las castas, la de las tribus, los clanes, las familias: jainas, judíos, cristianos, goanises, punjabis, gujaratis, sikhs altivos de apretado turbante. Bombay la de todos contra todos, Babel de mundos que se descomponen; prisión de almas traicionadas por un espejismo. Oh sí, Bombay, la del sol de naranja y el éxtasis permanente; la de las especias en el aire como un polen inaprensible. La de los saltimbanquis que se elevan sobre los muertos en una pirueta desgarradora, mientras Shiva Nataraja, el Bailarín Cósmico, inicia la Tandava violenta de la destrucción, la danza que sacude a las constelaciones... Bombay, la llaga abierta en el corazón de Asia, la ciudad del horror y la de las sonrisas apagadas por el desaliento, la terrible masala de milagro y de miedo, de injusticia y belleza, de cieno y melodía. Oh sí, Bombay, tu sangre enferma me ha hecho otro; tu herida es ya mi herida para siempre.”
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">III<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>“Entonces nos dimos a la vela, y tuvimos buena travesía hasta pasar los estrechos de Madagascar; pero ya hacia el norte de esta isla, y a cosa de cinco grados Sur de latitud, los vientos, que se ha observado que en aquellos mares soplan constantes del Noreste desde principios de diciembre hasta principios de mayo, comenzaron a soplar con violencia mucho mayor y más en dirección Oeste que de costumbre. El patrón, hombre experimentado en la navegación por aquellos mares, nos previno para que nos dispusiéramos a guardarnos de la tempestad, que en efecto, se desencadenó al día siguiente, pues empezó a formalizarse el viento llamado monzón del Sur. Creyendo que la borrasca pasaría, cargamos la cebadera y nos dispusimos para aferrar el trinquete; pero en vista de lo contrario del tiempo, cuidamos de sujetar bien las piezas de artillería y aferramos la mesana. Como estábamos muy enmarados, creímos mejor correr el tiempo con mar en popa que no capear o navegar a palo seco. Rizamos el trinquete y lo cazamos. El timón iba a barlovento. El navío se portaba bravamente. Largamos la cargadera de trinquete; pero la vela se rajó y arriamos la verga; y una vez dentro la vela, la desaparejamos de todo su laboreo. La tempestad era horrible; la mar se agitaba inquietante y amenazadora. Se afirmaron los aparejos reales y reforzamos el servicio del timón. No calamos los masteleros, sino que los dejamos en su lugar, porque el barco corría muy bien con mar en popa y sabíamos que con los masteleros izados el buque no sufría y surcaba el mar sin riesgo. Cuando pasó la tempestad largamos el nuevo trinquete y nos pusimos a la capa; luego largamos la mesana, la gavia y el velacho. Llevábamos rumbo Nordeste con viento Sudoeste. Amuramos a estribor, saltamos las brazas y amantillos de barlovento, cazamos las brazas de sotavento, halamos de las bolinas y las amarramos; se amuró la mesana y gobernamos a buen viaje en cuanto nos fue posible.”</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">IV<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“El mejor “espectáculo” que jamás he visto ocurrió tarde en el Océano Indico. Eran en verdad inmenso. El escenario tenia un centenar de millas de ancho y tres de alto, y en él la naturaleza representó un drama que duró media hora: con dragones gigantescos, dinosaurios y leones que se movían por el cielo —¡cómo se hinchaban las cabezas de los leones y se extendían sus melenas, y cómo se inclinaban y se retorcían los lomos de los dragones!—; y ejércitos de soldados con uniformes blancos y grises y oficiales con entorchados dorados, que marchaban y contramarchaban y se unían en combate y se retiraban otra vez. A medida que proseguía la batalla y<span style=""> </span>la persecución, cambiaban las luces del escenario, y los soldados de blancos uniformes aparecieron de color naranja y los soldados de uniformes grises parecieron ponerse otros purpúreos, mientras el telón de fondo era una llama de oro iridiscente. Luego, cuando los técnicos de la naturaleza fueron apagando gradualmente las luces, el púrpura venció y tragó al naranja, y fue siendo un malva y gris más y más profundo, y durante los últimos cinco minutos se presento un espectáculo de inenarrable tragedia y de sombrío desastre, antes de que se extinguieran del todo las luces. Y no pague un solo centavo para presenciar el mas grandioso espectáculo de toda mi vida.”<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cuando terminé la lectura de los cuatro rollos ya casi se terminaba el crepúsculo, miré sobre la arena las huellas del Maestro Kong y sin pensarlo las fui siguiendo, pisando paso a paso en cada una de ellas, y tratando a la vez de seguir su consejo; “Leer sin meditar es una ocupación inútil". Cuando llegué al bosque de pinos la oscuridad de la noche sin luna me hizo perder definitivamente su rastro. Vale.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bibliografía.- <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">I.- Escrito por Tomás Rodríguez Reyes bajo el titulo LA NOVELA PERDIDA DE BORGES, 2008.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">II.- Transcrito sin versos para mayor confusión del poema BOMBAY, LA PUERTA DE LA INDIA del andaluz José Lupiáñez, 1999.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">III.- Tomado con algunas leves enmiendas para su mejor entendimiento del libro LOS VIAJES DE GULLIVER, de Jonathan Swift, 1726.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">IV.- Copiado de LA IMPORTANCIA DE VIVIR, de<span style=""> </span>Lin Yutang, 1937.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-42254366493140191992010-06-21T15:16:00.000-07:002010-06-21T15:18:49.171-07:00EL LIBRO DE LA REVELACION<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">(Apocalipsis, Capitulo V, versículos 1 al 5)<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">Y vi en la mano derecha del que estaba sentado en el trono un libro escrito por dentro y por fuera, sellado con siete sellos. Y vi a un ángel fuerte que pregonaba a gran voz: ¿Quién es digno de abrir el libro y desatar sus sellos? Y ninguno, ni en el cielo ni en la tierra ni debajo de la tierra, podía abrir el libro, ni aun mirarlo. Y lloraba yo mucho, porque no se había hallado a ninguno digno de abrir el libro, ni de leerlo, ni de mirarlo. Y uno de los ancianos me dijo: No llores. He aquí que el León de la tribu de Judá, la raíz de David, ha vencido para abrir el libro y desatar sus siete sellos. Entonces vi con la luz del entendimiento y me acerqué a aquel libro escrito por dentro y por fuera, y rompí con mis uñas cada uno de los siete sellos, que se desgranaron en un polvo rojizo y al caer al suelo cada grano o fragmento dejo manchas como gotas de sangre seca sobre la arena. Y abrí el libro y vi que estaba manuscrito con signos que yo no conocía, la mayoría de ellos contaba de uno o dos trazos simples, pero al deslizar mi mirada por las líneas extrañamente si podía entender claramente lo que decían. Entendí que cada glifo era intraducible, pero cada pequeño conjunto de ellos, algo así como una palabra, tenía ya un sentido, a veces ambiguo o misterioso en si mismo, pero la frase total que los incluía me era perfectamente entendible. El texto era fluido, como si aquellos que lo escribieron lo hacían bajo un estado de iluminación o éxtasis.<span style=""> </span>Y vi que el libro escrito por dentro y por fuera, y sellado con siete sellos, estaba constituido por siete capitulos escritos por siete divinidades distintas. Aunque cada uno de los autores del libro era anónimo, se podía distinguir por la grafología y contenido las peculiaridades de cada autor, así el libro primero parecía escrito por un viejo poeta ciego creador de un Universo propio donde nada era como parecía sino como solo él sabia que era. El segundo libro lo supuse escrito como un relato épico por un soldado madrileño gentilhombre de la corte y caballero de Santiago. El tercero claramente provenía de la pluma asombrosa de un sevillanito licenciado en Ciencias Biológicas y especialista en Bioquímica Clínica, diagnosticado de Esquizofrenia paranoide y en tratamiento psiquiátrico. El cuarto era un escrito de un vagabundo que viste de mujer porque, dice, él es la única hembra hermafrodita sobre la tierra. Por eso escribe bajo dos nombres: Divino Anticristo y Mujer Niña Isabelísima Advanceinsteinbraun. Tiene una enfermedad mental endógena que se reagudiza en la calle, por lo que cada cierto tiempo se descompensa, se trata de una esquizofrenia con una sicosis delirante crónica. Según él no es un escritor, es el secretario de Diosísimo y solo escribe lo que Él le dicta. Dice que primero anduvo con un viejo que era arcángel y lo cuidaba, pero que ahora está solo. En el quinto libro se percibe la creación deslumbrante de un belga de nacimiento, argentino de alma que sufría de acromegalia, una enfermedad que, es fama, solo les da a los genios. El sexto, el menos importante fue obviamente garrapateado por un shileno nacido en pleno barrio del Matadero de animales y probablemente de profesión zahorí o rabdomante, y está afectado desde joven por un síndrome de angustia psicopática. Y por ultimo, el séptimo libro lo escribió un visionario costeño de Aracataca de imaginación prodigiosa, cronista incesante del verdadero descubrimiento de América. Y eso estaba escrito en el libro escrito por dentro y por fuera, ya no sellado con siete sellos.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">LIBRO I.- En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">LIBRO II.- Bien por ella cien pasos anduvimos, no sin algún temor de parte mía, cuando a una grande bóveda salimos do una perpetua luz en medio ardía; y cada banda en torno de ella vimos poyos puestos por orden, en que había multitud de redomas sobrescritos de ungüentos, hierbas y aguas infinitas. Vimos allí del lince preparados los penetrantes ojos virtuosos, en cierto tiempo y conjunción sacados, y los del basilisco ponzoñosos; sangre de hombres bermejos, enojados, espumajos de perros que, rabiosos, van huyendo del agua y el pellejo del pecoso chersidros cuando es viejo. También en otra parte parecía la coyuntura de la dura hiena, y el meollo del cencris, que se cría dentro de Libia en la caliente arena; y un pedazo de ala de una arpía, la hiel de la biforme anfisibena, y la cola del áspide revuelta, que da la muerte en dulce sueño envuelta. Moho de calavera destroncado del cuerpo que no alcanza sepultura, carne de niña por nacer sacada no por donde la llama la Natura; y la espina también descoyuntada de la sierpe cerastes, y la dura lengua de la emorrois, que aquel que hiere suda toda la sangre hasta que muere. Vello de cuantos monstruos prodigiosos la superflua Natura ha producido, escupidos de sierpes venenosos; las dos alas del jáculo temido y de la seps los dientes ponzoñosos, que el hombre o animal de ella mordido, de súbito hinchado como un odre, huesos y carne se convierte en podre. Estaba en un gran vaso transparente el corazón del grifo atravesado, y ceniza del fénix que en Oriente, se quema él mismo de vivir cansado; el unto de la scítala serpiente, y el pescado echineis, que en mar airado al curso de las naves contraviene y, a pesar de los vientos, las detiene. No faltaban cabezas de escorpiones y mortíferas sierpes enconadas, alacranes y colas de dragones y las piedras del águila preñadas; buches de los hambrientos tiburones, menstruo y leche de hembras azotadas, landres, pestes, venenos, cuantas cosas produce la Natura ponzoñosas.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">LIBRO III.- Ellos, los demonios, están arriba. Pueden reptar por las paredes, equilibristas, arañas, salamandras, perfectos. Son horribles, feos hasta la nausea, por eso son demonios. Son de largos miembros y grandes cabezas sin rostros, y se mueven por la pared buscándonos. Nosotros somos sus presas. Y tenemos el miedo de las presas. Hemos bajado un puesto en la cadena alimenticia, ya no somos los reyes de la creación porque, como condenados, nos hayamos en la espiral. Y en la espiral, el vértigo desde arriba hacia a lo obscuro, en la espiral, hemos de bajar para escapar de ellos. Cada paso que damos, cada peldaño que descendemos, es una proeza física y mental. Esta lucha por pintar la pared que hacemos sin arneses es una culebra venenosa de dientes afilados, un eterno ofidio venenoso. Y bajamos, y de pronto, un puto demonio baja reptando por la pared, agarra a Rocío y se la lleva hacia arriba, para comérsela, para desollarla, supongo, y otro demonio, brutal como una carcajada de leproso, despeña a Carlos de un manotazo, para reírse,<span style=""> </span>y su cuerpo, que era similar a una noche de verano, cae rebotando por las paredes en el infernal intestino de la bestia. Aquí estamos, atenazados por la altura, alpinistas aficionados, hombres arañas a la fuerza, por decisión de los dioses, mascando terror, mascando el chicle amargo del miedo, temblando de espanto. Ayúdame, dice Eva, no puedo más, voy a caerme, la intento animar con una palabra amable. Y un demonio viene y se la lleva, hacia arriba, porque sí, porque le da la gana, porque tiene que alimentarse, porque disfruta con ello, seguimos bajando. Fernando se despeña, no ha podido más, pobre muchacho débil y gordito que siempre nos agradó. Era la bondad personificada y ha caído, Oh Dios, ¿porqué nos has abandonado? Seguimos descendiendo. Huída, huída, huída, y terror. Descanso un poco, no puedo ni respirar, sólo se oye el chorreo del agua por las paredes, el rozar del liquen ancestral y nuestra agitada respiración.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">LIBRO IV.- Porque ellos dicen que yo soy un esquizofrénico, pero no soy un esquizofrénico, porque los esquizofrénicos son comunistas. Los esquizofrénicos se creen Dios, o sea que son todos iguales al diosísimo, lo que sería totalmente comunista, pero yo soy distinto, porque soy un genio, una divinidad que no es Diosísimo, sino que el Anticristo. O sea, lo más distinto a lo que puede ser un comunista. El Anticristo no está contra del Diosísimo, sino que es la otra versión del Cristo, que es Jesús. O sea, el Anticristo no cree en el Hijo, porque es como la otra parte. Es como en una empresa: el Gerente de la empresa, que en este caso es el Diosísimo, tiene un hijo, pero el hijo se fue a hacer sus cosas por su cuenta por su padre, pero tiene que tener un Secretario Ejecutivo que haga bien las cosas para El en la tierra. Entonces yo como el Anticristo soy el Secretario Ejecutivo del Diosísimo. ¿Parece que no saben que yo demuestro que somos telepáticas las tipiquísimas? ¿Estoy pensando que las tipiquísimas están histéricas porque se está manifestando un príncipe diosísimo? ¿Estoy pensando que las tipiquísimas están histéricas porque se están manifestando... con vestidos de mujer? ¿Parecen que no saben que yo soy el Anticristo por antonomasita? ¿Parece que no saben que los comunistas creen que yo soy virgen? ¿Parece que no saben que son estúpidos porque sufrí un desliz? ¿Parece que no saben que me pegué un sobresaltísimo con un misógeno? ¿Estoy pensando que en los pololeísmos los misógenos son longi y medísimo? ¿Estoy pensando que por eso fracasó mi matrimonio? ¿Estoy pensando que los aristocráticos de este país son sanguchísimos? ¿Estoy pensando que cuando las colísimas se quieren casar les ponen cualquier obstáculos? ¿Estoy pensando que esos cochinísimos en mentira que son como Inglaterra? Estoy pensando que los de Inglaterra... son fruto de Enrique octavísimo. ¿Estoy pensando que los ingleses son conocidísimos porque tienen la mejor cultura? ¿Estoy pensando que los norteamericanos son fruto de los mormonísimos? ¿Estoy pensando que los arcángeles son lesbianas cachúas que están convertidas en hombrísimos? Estoy pensando que los alemanicios son fruto de Luterísimo. Estoy pensando que los habitantes de Chile están carísimos como empleaditos del nautilus. ¿Estoy pensando que los rusísimos son fruto de la iglesia de los Rasputines? Estoy pensando que por el resto saquen sus propias conclusiones. ¿Estoy pensando que diosísimo nos dijo que dejemos crecer la mala yerba? ¿Estoy pensando que la mala yerba son los que tienen los templos cototúos? ¿Estoy pensando que estos cochinísimos se gastaron lo que no tienen y no quisieron ayudar a su pueblo? Estoy pensando de que son vecinos de los norteamericanos, por eso que no son tan pobres los chilenos. ¿Estoy pensando que Pinochísimo los ayudó a conseguirse cualquier progreso? ¿Estoy pensando que Pinochísimo fue descueve como misógeno? Estoy pensando que Pinochísimo sentía lástima por las tipiquísimas. Estoy pensando que se dio cuentísima que las tipiquísimas son estúpidas. Estoy pensando que con Pinochísimo los misógenos no estaban histéricos.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">LIBRO V.- Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">LIBRO VI.- No le importó el púrpura-escarlata de sus vestidos que encendían aun más los fulgores carnales de sus pecados. Pecador perdido sin perdón para siempre lo único que deseaba era hundirse y beber, beber y ahogarse en el cáliz de oro lleno de su sangre y su saliva y sus fluidos hirvientes y sus aguas de malditas. Y solo vió el nacarado tierno de su cuerpo vestido solo con oro y piedras preciosas y perlas, y ella ebria de la vida que se toca y que duele. Ella lo llamaba, lo atraía hacia un túnel sagrado. Y vió sus siete cabezas, vió sus diez cuernos, y vió la muerte sobre pueblos, muchedumbres, naciones y lenguas, vió muerte y sangre, dolores y males y plagas. Y no le importó, porque la anilina de sus ojos lo envolvía en el tul de su piel perfumada, ardiente y cercana. Fue más ciego al mal que enemigo del bien, y fue sordo a la voz del cielo de mentira. Rompió allí los votos de abstinencia de monje adusto y consagrado. Y se sumergió al fin en ese liquido primordial de sangre, leche, saliva, sudores y lagrimas y orines y licores sexuales. Eran las Aguas Vivas que le llevaron la vida buscándolas para aplacar su sed de ser parte de el Todo que le prometieron en el Paraíso. Y sintió que su cuerpo inmerso en la tierna turbiedad de ese vino voluptuoso se iba involucionando, curvando sin dolor ni conciencia, sus rodillas encogidas al pecho y las manos en oración hacia el rostro, bajando la cerviz y cerrando los ojos. Y supo que en ese cenote tibio y urgente, lleno de los aceites y brebajes de la Gran Ramera no estaba muriendo sino volviendo al tierno origen materno. Entendió que esa cálida densidad animal era en verdad Sus íntimos caldos uterinos, que estaba de regreso al único lugar donde el Universo tenia sentido, y asombrado intuyó que era el fin de la Búsqueda, del Camino, y del Tiempo. Y fue esa su revelación. Con el pavor desesperado de los que alcanzan a ver la Luz, quiso borrar con el codo los oscuros escritos que me habían llevado a ese divino dzonot. Comprendió que ya era tarde para todo. Ahora está con los ojos cerrados dejándose morir para apurar el goce de los últimos estímulos vitales de las aguas incestuosas de la Sagrada Meretriz, Babilonia la Grande.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">LIBRO VII.- Y pensar que todo esto estará alguna vez habitado por la muerte.<span style=""> </span>Que esta cálida madurez de tu piel que sube por mi tacto hasta el abismo de mi desasosiego, tiene que desgajarse un día sobre su propio silencio desolado.<span style=""> </span>Que este orden de cosas naturales, que hacen de ti y de mi y del agua y los pájaros, claros volúmenes para la vendimia de los sentidos, estará una tarde hundido en la niebla de lejanas comarcas.<span style=""> </span>Que ese temblor de voces interiores que sube por tu sangre, que se anuda en tu vientre como un hijo cuando te hablo de cosas simples, elementales, como estas cosas tremendas de que estoy hablando, tiene que estar un día trasladado a otro cuerpo, cuando los nuestros sepan del peso de las piedras y sin embargo siga siendo verdad el amor.<span style=""> </span>Que este dolor de estar dentro de ti y lejano de mi propia substancia, ha de encontrar alguna vez su remedio definitivo. Pensar que alguna vez conoceremos los puertos del olvido, igual que antes cuando aun no habían venido estos cuerpos a habitar nuestra tristeza.<span style=""> </span>Que los hombres caminantes tendrán que sorprenderse, alguna vez, de que todos los pájaros enmudezcan de pronto, sin saber que eres tu y que soy yo que hemos vuelto a encontrarnos más allá de nuestros huesos. Que una tarde regresarán los bueyes del arado con las cuchillas iluminadas de una amorosa claridad, todos creerán que hay estrellas sembradas, sin saber que eres tu y que soy yo que estamos preparando las semillas. Que un domingo como este sonarán las campanas con bronce estremecido y los niños preguntarán asombrados quién ha muerto en domingo, sin saber que eres tu y que soy yo que aún seguimos muriendo en todas las preguntas. Pensar que alguna vez los árboles preguntarán a sus raíces cuando van a pasar los vidrios de nuestros ojos para que sea más clara la luz de sus naranjas.<span style=""> </span>Que el agua de los ríos nos llevará polvo a polvo hasta el júbilo de los que tuvieron sed, y la mitigarán con nuestra arcilla.<span style=""> </span>Que cada una de las cosas que amamos seguirá siendo bella sin necesidad de que nosotros la amemos. Y, sobre todo, pensar que este amor nuestro tiene que morir antes de que estas cosas pasajeras estén habitadas por la muerte.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">... ... ...<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">Y cuando hube leído las siete maravillas del libro escrito por dentro y por fuera, con los siete sellos rotos por mano propia me dije: Estas palabras son fieles y verdaderas. Bienaventurado el que guarda las palabras de la profecía de este libro. Yo soy el que oyó y vio estas cosas. Y después que las hube oído y visto, me postré para adorar a los pies del ángel que me mostraba estas cosas. Pero él me dijo: Mira, no lo hagas; porque yo soy consiervo tuyo, de tus hermanos los profetas, y de los que guardan las palabras de este libro. Y me dijo: No selles las palabras de la profecía de este libro, porque el tiempo está cerca. Mas los perros estarán fuera, y los hechiceros, los fornicarios, los homicidas, los idólatras, y todo aquel que ama y hace mentira. Yo testifico a todo aquel que oye las palabras de la profecía de este libro: Si alguno añadiere a estas cosas, Dios traerá sobre él las plagas que están escritas en este libro. Y si alguno quitare de las palabras del libro de esta profecía, Dios quitará su parte del libro de la vida, y de la santa ciudad y de las cosas que están escritas en este libro. Vale.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">(Apocalipsis Capitulo XII, versículos 6 al 19)<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style=""> </span><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal">Lista bibliográfica; Jorge Luis Borges, Alonso de Ercilla y Zúñiga, Francisco Antonio Ruiz Caballero, José Pizarro (El Divino Anticristo), Julio Cortazar, F.S.R.Banda, y<span style=""> </span>Gabriel García Márquez, en ese orden.</p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p style="text-align: justify; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-58228457206697018972010-06-09T14:54:00.001-07:002010-06-09T14:55:53.607-07:00TRANSMUTACIÓN ESPACIOTEMPORAL<div style="text-align: justify;">El hombre se levanta aun adormecido, como cualquier día de la semana, de asea rápido, y sin desayunar sale a la calle. Asombrado mira la extensa pampa que se extiende ante él, una desolada planicie cubierta de hierba casi seca. A lo lejos se divisan algunos aislados arbustos solitarios. Entra y sale de la casa varias veces, le cuesta respirar, siente frío y miedo, el silencio le molesta en los oídos y al restregarse el rostro se da cuenta de que esta transpirando. Camina hacia la pampa con pasos lentos y desconfiados, siente como si fuera a hundirse en arenas movedizas. Se aleja cien o doscientos metros de la casa, solo escucha el crujir del pasto seco quebrándose bajo sus pies. Al volverse ve la casa igual que siempre, el blanco de las paredes se destaca contra la vacía lejanía, se da cuenta que a su alrededor no hay mas que la llanura infinita y el pasto y esos tenues arbustos a lo lejos. Se devuelve hacia la casa pensando en como decirle a su esposa todo esto, ya muy cerca se detiene y se sienta en el suelo, sobre la hierba casi seca, mira el cielo nublado e intuye que va a llover.<br />La mujer escucha el campanilleo entre sueños, se despierta sobresaltada y se levanta rápido poniéndose la bata mientras camina hacia la cocina en busca de la bolsa de la basura. Sale de la casa con ella en la mano y se extraña de ver a las vecinas en un grupo en medio de la calle, alborotadas y mirando hacia el centro del grupo. Piensa en un accidente y camina hacia a ellas. Al verla acercarse le abren paso en silencio, al darse cuenta de esa actitud siente un miedo extraño, como una ansiedad que se confirma cuando lo ve, él esta sentado sobre el pavimento mirándose las manos, con el rostro ausente, como si estuviera absolutamente solo.<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-57440392607472565982010-06-09T14:48:00.000-07:002010-06-09T14:52:35.329-07:00NO VOLVER JAMAS<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; 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Nunca pinté mis sueños. Pinté mi propia realidad. F.K.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Magdalena del Carmen nació a principios de un julio de principios del siglo pasado. Desde su infancia poseyó un profundo sentido de la independencia y la rebeldía contra los hábitos sociales y morales ordinarios, sus motivaciones siempre fueron la pasión y la sensualidad. Pero su vida quedó marcada por el sufrimiento físico que comenzó con la poliomielitis que contrajo a los seis años, y continuó con diversas enfermedades, lesiones, accidentes y operaciones. Esta primera enfermedad le dejó una secuela permanente: la pierna derecha mucho más delgada que la izquierda. A los dieciocho años un accidente de tranvía la dejó con lesiones permanentes debido a que su columna vertebral quedó fracturada y casi rota, así como diversas costillas, cuello y la pelvis, su pie derecho se dislocó quedando machacado, su hombro se descoyuntó y un pasamanos le atravesó el vientre, introduciéndosele por el costado izquierdo. La medicina de su tiempo la torturó con treinta y dos operaciones quirúrgicas a lo largo de toda su vida, corsés de distintos tipos y diversos mecanismos de "estiramiento". Tras una larga recuperación, que le devolvió la capacidad de caminar, una amiga la introdujo en los ambientes sociales donde conoció a su futuro marido. Contrajo matrimonio cuatro años después del accidente, y su relación de pareja consistió en amor, aventuras con otras personas, un fuerte vínculo creativo, y también odio, e incluyo un divorcio a los once años de matrimonio que solamente duró un año. Al matrimonio lo llegaron a llamar la unión entre un elefante y una paloma, pues él era enorme y obeso mientras que ella era pequeña y delgada. Por otra parte; debido a sus lesiones, nunca pudo tener hijos, cosa que tardó muchos años en aceptar. Su esposo tuvo muchas aventuras con otras mujeres, las que llegaron a incluir a la propia hermana de Magdalena del Carmen. A cambio ella, a los treinta años, y ocho de casada, tuvo un romance con un líder revolucionario que vivió exiliado en su casa junto a su mujer. Cuando este fue asesinado por traicionar su propia revolución fue acusada de ser la autora del mismo. Esto la llevó a estar arrestada un tiempo pero finalmente fue dejada en libertad. A los cuarenta y seis años le tuvieron que amputar la pierna por debajo de la rodilla debido a una infección de gangrena. Esto la sumió en una gran depresión que la llevó a intentar el suicidio en un par de ocasiones. Durante ese tiempo, debido a que no podía hacer mucho, escribía poemas en sus diarios, la mayoría relacionados con el dolor y remordimiento. Murió en el mismo lugar donde había nacido y en el mismo mes pero cuarenta y siete años después. No se le realizó autopsia, y su cuerpo fue incinerado. Sus cenizas aun permanecen en la misma casa que la vio nacer. Las últimas palabras que escribió en su diario fueron: "Espero que la marcha sea feliz y espero no volver jamás".<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><o:p> </o:p></span></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-65164510253558187852010-04-05T18:46:00.000-07:002010-04-05T18:50:17.240-07:00DE CIERTAS FRASES<span style="font-style: italic;">Leer, por lo pronto, es una actividad posterior a la de escribir.<br />Más resignada, más civil, mas intelectual.<br />Historia Universal de la Infamia. Jorge Luis Borges, 1935.</span><br /><br />Afanoso leyente, he llegado a saber que hay ciertas frases que poseen una intensidad equivalente a arduas literaturas o a asombrosas cosmogonías. No esos meros abalorios de circo, que nos provocan un pequeño vértigo o una burda incomodidad:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Esta frase es falsa</span><br /><br />ni a esas que nos asustan con su imponente belleza:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Todo estaba iluminado como a la espera de una Reina muerta</span> (1)<br /><br />o con sus terribles certezas:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Vendrá la muerte y tendrá tus ojos</span> (2)<br /><br />No a esas, me refiero a otras aun más intensas, a aquellas que con cinco o seis* palabras nos dan una perspectiva del Universo absolutamente distinta:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Imagina que está bien equivocarse</span><br /><br />Piense un minuto el lector la trascendencia que esta esconde...<br />Por favor, un minuto...<br />La escuché (no leí) no hace muchos días en una radioemisora de Frecuencia Modulada. Esta frase de cinco mínimas palabras, contiene una muy sugestiva invitación, nos da una ilimitada libertad para pecar, arriesgar, intentar, probar, jugar, nos quita el peso terrible de decidir lo correcto, de buscar para siempre la acaso inexistente verdad.<br />Pero cuidado, también contiene la semilla de una pavorosa posibilidad. Si, ingenuamente, cambiamos en ella apenas el tiempo de uno de sus verbos, agregamos una leve sílaba, la misma frase se convierte en una atroz pesadilla:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Imagina que estaba bien equivocarse</span><br /><br />Creo no necesario pedir ya otro paciente minuto...<br />Entonces, por ese simple artilugio gramático, vemos con terror que es capaz de convertir (¿o convierte?) nuestro ya asumido pasado en una serie de decisiones triviales, simples azares intrascendentes. Todas esas decisiones que nos mortificaron y nos hundieron en la duda, con sus horas de vista fija en el vacío, con sus insomnios y sus desesperaciones, son ahora solo bifurcaciones inofensivas e indistinguibles, y la orgullosa maquinaria de la razón, a la que creímos recurrir para tomar el camino correcto, no es más que una herrumbrada veleta en lo alto de un campanario abandonado.<br />Las altas murallas, las pesadas y tristes cadenas de barco, los limites infranqueables, habrán sido ilusorias imágenes de nuestros íntimos miedos..., aquellos ocultos (y a veces oscuros) deseos habrían podido ser llanamente cumplidos.<br />Convengamos que hay ciertas frases que es preferible no conocer, y si por una mala coincidencia accedemos a su conocimiento, debemos evitar usarlas en inútiles (o siniestros) ejercicios de gramática elemental. Vale.<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">* Se de una de apenas tres palabras, pero creo que necesita de su contexto para declarar toda su violencia. La cito en el parrafo que la incluye:<br /><br />“En el Crac de los Caballeros de Rodas, cuyas ruinas se levantan en un acantilado cerca de Trípoli, hay una tumba anónima que tiene la siguiente inscripción: “No era aquí”. No hay día en que no medite en estas palabras. Son tan claras y al mismo tiempo encierran todo el misterio que nos es dado soportar.” (3)<br /><br />(1) Orlando. Virginia Woolf, Traduccion de Jorge Luis Borges. Sexta reimpresion en Pocket Edhasa, España, Octubre 1999.<br /><br />(2) Verrá la morte e avrá i tuoi occhi. Poema, Cesare Pavese, En “Pavese”, traducción de María de la Luz Uribe, Editorial Baranova, Barcelona 1982.<br /><br />(3) La Nieve del Almirante, Pág. 26, en Empresas y Tribulaciones de Maqroll el Gaviero. Siete Novelas. Alvaro Mutis. Editado por Santillana en el sello ALFAGUARA, 1995, Bogotá, Colombia.<br /></span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-78725434388923977662010-03-29T08:34:00.000-07:002010-04-05T18:36:03.490-07:00DE LA TINTA Y LA DECONSTRUCCION<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hace unos días, tras la muerte de Derrida, y previendo que se escribirían muchas notas sobre su vida y obra, quise entender (a nivel Reader Diget’s) lo de la “deconstrucción”. Como esperaba, en el suplemento Artes y Letras, de EL MERCURIO, domingo 17 de octubre 2004, se publicaron dos extensos artículos sobre el tema y el filósofo:<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">FILOSOFÍA. A PROPÓSITO DE UNA SONADA VISITA: NORTEAMÉRICA DECONSTRUIDA<span style=""> </span><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">y HOMENAJE. FILÓSOFO FRANCÉS: EL LEGADO DE DERRIDA<span style=""> </span><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">cuya presentación era:<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“El filósofo nacido en Argelia, famoso en el mundo por su filosofía de análisis crítico del lenguaje, murió en Francia a los 74 años. Cinco académicos chilenos recuerdan sus principales aportes, mientras que Francois Cusset comenta el impacto de sus enseñanzas en Estados Unidos.”<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Por contener variadas opiniones inicie mí exploración por el segundo articulo, (paginas E4 y E5), e iba avanzando en el concepto de “deconstrucción” con bastante buen viento hasta que llegué al texto del profesor Raúl Madrid, de la Facultad de Filosofía de la Pontificia Universidad Católica. Ahí leí:<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“El pensamiento de Jacques Derrida originó verdaderos ríos de tinta desde la publicación de De la gramatología, en 1967, hasta los últimos textos (en apariencia) más orientados a la vida contingente.”<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bien, me dije, he aquí alguien que sabe que los ríos de tinta más enturbian que aclaran. Continuando la lectura sentí la brisa empopada hinchando el velamen, cito:<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“Su obra fue ocasión para el encuentro de prestigiosos especialistas, pero también para una nutrida pléyade de saltimbanquis ideológicos y oportunistas académicos que encontraron, a su alero, el mejor modo de no decir nada y resultar impunes. La maraña de estos últimos, quizás, no permitió en ocasiones llegar a vislumbrar el real valor de su propuesta filosófica.”<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Perfecto, atine a predecir, el profesor no es un saltimbanqui ni un oportunista, evitara no decir nada impunemente, me rescatara de la maraña para hacerme vislumbrar la verdadera propuesta filosófica de Derrida. Reconozco mi apresuramiento, a pesar de mis años la ingenuidad aun me castiga de vez en cuando, el siguiente párrafo me lo demostró con hartura: <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“Creo que el núcleo de su legado intelectual es el concepto de deconstrucción. De él se desprende una reinterpretación de la metafísica como hermenéutica, y de la hermenéutica como iteración del significante; actitud que convierte en filosofía de la presencia toda reflexión no deconstructiva.”<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nunca he leído a Derrida, ya no lo leeré, sus afanes me son ajenos, pero me quedaré creyendo que él se hubiera reído a carcajadas al ‘deconstruir’ este turbio y tortuoso arroyuelo de tinta del profesor Madrid. Vale.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">F.S.R.Banda<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Santiago de Chile<span style=""> </span><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Especial para Revista DIALOGOS Nº 3 - Noviembre 2004<span style=""> </span><o:p></o:p></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-50440375849745575572010-03-29T08:30:00.000-07:002010-04-05T18:46:18.955-07:00EL PREDADOR<span style="font-weight:bold;">Era bien entrada la noche. Escondido entre los densos arbustos se recostó extenuado. La luz de la luna atravesaba apenas el entramado de aquella espesura. Durmió inquieto, como adivinando una presencia perturbadora. Despertó con el leve crujido de una rama al quebrarse. En la penumbra se escuchaban ruidos feroces pero lejanos. Permaneció quieto aguzando el oído, escuchó con claridad el susurro de algo escurriéndose entre el follaje. Con los ojos entrecerrados vio acercarse como una sombra brutal la sanguinaria fiera, era negra, imponente, sigilosa. Por instinto supo que no debía moverse, ni siquiera respirar, hacerle creer que estaba muerto. La fétida cercanía tenia olor a sudor, a baba caliente, a sangre seca. Intuyó en esa sensación un residuo del terror de la ultima víctima. La inmovilidad era una tortura, le dolían los músculos agarrotados por la tensión. Con ansiedad contenida sintió la húmeda nariz recorriendo su piel, olfateando su cabeza, buscando con lentitud el cuello. En ese momento casi pudo respirar el vaho de aquel aliento feroz. Vio como replegaba los labios disponiéndose a morder, en la penumbra los colmillos resplandecieron con destellos filosos. Entonces, con un movimiento rápido, preciso, giró la cabeza abriendo sus fauces, y la atrapó.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-60662791700861149452010-03-29T08:28:00.000-07:002010-03-29T08:30:18.525-07:00EL ANAQUEL DE LIBROS DE ISMAEL<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRUBNRA%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName" downloadurl="http://www.microsoft.com"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Bookman Old Style"; panose-1:2 5 6 4 5 5 5 2 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:roman; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:647 0 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} h2 {mso-style-next:Normal; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:center; mso-pagination:widow-orphan; page-break-after:avoid; mso-outline-level:2; font-size:12.0pt; mso-bidi-font-size:10.0pt; font-family:"Bookman Old Style"; mso-ansi-language:ES-TRAD; mso-fareast-language:ES-MX; mso-bidi-font-weight:normal;} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin-top:0cm; margin-right:0cm; margin-bottom:6.0pt; margin-left:0cm; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Conocí a Ismael Jara Bernales a fines de los ochenta, coincidimos en el mismo carro del Metro, me llamo la atención oír una conversación en que uno de los interlocutores usaba de vez en cuando algunas palabras en ingles muy bien pronunciadas, mire curioso y vi un hombrecito malvestido, con una barba de dos o tres días, que no calzaba con su voz bien modulada y ese ingles británico. La notoria contradicción hizo que lo reconociera una semana después en el café, estaba solo sentado en una pequeña mesa. Había tomado ya su express y dibujaba, así me pareció, figuras imaginarias con el dedo del corazón sobre la mesa. Al retirarme me obligue a pasar por su lado y pude observar que lo que hacia era dibujar con granos de azúcar una compleja figura geométrica circular con muchas puntas simétricas, la oscura y reluciente superficie de la mesa hacia resaltar la estrellada imagen. Me fui pensando que tamaño trabajo era el equivalente citadino de dibujar en la arena de la playa.<o:p></o:p></p> <p class="MsoBodyText"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoBodyText">Fue en el club de ajedrez donde lo encontré por tercera vez. Hacia más de cuatro meses que no iba, pero esa tarde el frío de un otoño en ciernes me llevo con la promesa de pasar unas horas en la grata tibieza de un salón lleno de fumadores. En la sala habían ya a esa hora cinco mesas ocupadas con los jugadores ensimismados en los tableros, busque una mesa con algún jugador a la espera de un contendor, cerca del rincón que daba hacia la puerta lo vi sentado esperando muy derecho frente a un tablero con las piezas ordenadas.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La primera partida me la gano fácilmente, jugo una densa y complicada variante de <st1:personname productid="la Defensa India">la Defensa India</st1:personname> del Rey, a media partida, con todas las piezas aun en el tablero, cometí un pequeño error posicional, eso le basto para desbaratar mi defensa y en doce movidas obligarme a abandonar. Movía las piezas lentamente tomándolas con los tres dedos centrales y las dejaba caer con seguridad en el tablero como confirmando una decisión irrevocable y definitiva. Jugamos tres partidas mas y solo pude lograr unas honrosas tablas en la ultima. Conociendo ya quien era quien, iniciamos una interesante conversación sobre la variante Tchigorin, me hablo de un texto, que había heredado varios años atrás del abuelo que le había enseñado a jugar, en el que dicha variante era derrotada en forma inapelable. Mi interés en el tema lo obligo a ofrecerme su préstamo. Nos fuimos caminando hasta donde vivía, una lúgubre pensión en una casona de tres pisos, con escaleras crujientes y un olor a húmeda suciedad y muy oscura.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La pieza que habitaba era pequeña, una luz sucia que entraba por una ventana grande, ajedrezada por vidrios gruesos y cartones, apenas permitía reconocer los escasos muebles. Lo primero que llamaba la atención era el un gran anaquel de color caoba lleno de libros. Se notaba que era una mueble muy viejo, pesado, y a pesar de su notoria antigüedad estaba en excelentes condiciones. Contenía unos doscientos libros, todos se veían usados y algunos muy desgastados.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Fue directamente hacia el librero y abrió la media puerta de la izquierda, y sin dudar extrajo el libro ofrecido. Me lo paso en silencio con un gesto como de que eso era todo. Me despedí agradeciendo la gentileza y prometiendo devolverlo antes de una semana.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No pude cumplir la promesa. Debí viajar fuera del país por más de un mes. Al día siguiente de mi llegada fui inmediatamente a su casa.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cuando le explique entre disculpas que iba a devolverle el libro, me dijo que no era necesario pues ya tenía otro volumen. Le comente mi extrañeza porque el libro era una edición muy antigua y rara, lo que hacia casi nulas las posibilidades de encontrar otro igual.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">-No lo encontré -me dijo, mirándome con unos ojos tristes- siempre que saco un libro y no lo repongo, el anaquel después de unos días llena el espacio vacío con otro igual.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Le sonreí, pensando que estaba siendo irónico para remarcar mi atraso en la devolución.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">-Es cierto –me confirmó, y su voz denoto cierto cansancio, como si esta conversación ya la hubiera repetido infinitas veces.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">-Pero eso es maravilloso –le dije entre asombrado e incrédulo.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">-Pareciera -dijo- pero me ha condenado a leer para siempre los mismos libros.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-84794155412863665692009-09-14T10:25:00.000-07:002009-09-14T10:27:54.549-07:00INTERSECCIONES<p style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt; font-family: Arial;">Keats, ajeno de error, puede pensar que el ruiseñor que lo encanta</span></span></p> <p style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt; font-family: Arial;">es aquel mismo que oyó Ruth en los trigales de Belén de Judá.</span></span></p> <p style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt; font-family: Arial;">Jorge Luís Borges</span></span></p> <p style="text-align: justify; font-style: italic;"><span style="font-size:85%;"> </span></p> <p style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt; font-family: Arial;">No un ahora cerrado donde se eliden pasado y futuro,</span></span></p> <p style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt; font-family: Arial;">sino un punto móvil de intersecciones temporales.</span></span></p> <p style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 10pt; font-family: Arial;">María Esther Maciel</span></span></p> <p style="text-align: justify;"> </p> <p style="text-align: justify;">La última vez que la vi fue en el Cory, un café un tanto socialité en medio de un mall céntrico, y rodeado de tiendas que habían sido lujosas unas décadas antes. Traía sus tres libros publicados, y fue lo primero que puso encima de la pequeña mesita antes que llegaran las tacitas de café. Para hacer notar mi cobardía de poeta inédito. Sentí como esos tres libros eran el pedestal sobre el que ella se ubicaría durante nuestra conversación para marcar nuestras diferencias. Pero me equivoqué, conversamos sobre literatura, de amigos comunes, de lugares que ambos conocíamos, y la charla fue grata, tranquila, de igual a igual como la de dos viejos amigos. Los que nos vieron ese día habrán pensado que nos conocíamos desde mucho tiempo atrás. </p> <p style="text-align: justify;">Y no se equivocaban, unos pocos años antes nos habíamos cruzado varias veces sin reconocernos en una larga calle empedrada. Yo aun ejercía el cargo de rabdomante en una gran compañía que explotaba minerales en el norte del país. No tengo el recuerdo preciso de algunas de esas intersecciones azaristicas, por esos soles yo aun andaba en la búsqueda de una reina perdida y mi atención estaba dedicada a encontrarla. Sí puedo recordar el empedrado de esa calle y sus altos y vetustos árboles.</p> <p style="text-align: justify;">Y aun antes nos habíamos encontrado ya en las calles de una ciudad del mismo norte donde aquella compañía extraía lo metales y sus ganancias por la plusvalía. Esos encuentros fueron eso sí mas recurrentes, ella nació y vivió en esa lejana ciudad sin lluvias donde todas las calles daban al mar, y yo trabajé muchos años en ese desierto sudoroso. Como no era una ciudad muy grande es fácil apostar que mas de alguna vez llegamos incluso a escucharnos, aunque sin reconocer nuestros rostros. En muchas ocasiones conversé con una de sus hermanas, la que repetía sus ojos en la dulce amabilidad de una amistad circunstancial. </p> <p style="text-align: justify;">El 4 de septiembre de 1789 solo la había divisado de lejos. Yo por ese entonces trabajaba como jardinero en la quinta de la Baronesse de Signy. Ella apareció encabezando la turba que incendió la mansión y arrastró a la baronesa hasta la plaza donde fue guillotinada esa misma tarde acusada de ser la amante de Monseñor de Rohan, el antes respetado cardenal. Su imagen arengando el tumulto al grito de ‘á bas les chien de la monarchie’ y con los jirones de una bandera tricolor en una mano y en la otra un sable de caballería, asistió con terrorífica regularidad a muchas de mis pesadillas en los años siguientes.<span> </span></p> <p style="text-align: justify;">Antes, en mi única peregrinación como monje del Real Monasterio Cisterniense de Santa María de Veruela, la volví a encontrar haciendo el Camino de Santiago. Habíamos llegado a media tarde a la abadía de la Santa Clara y nos detuvimos allí a comer algo y quitarnos del polvo del camino. No hacia mucho tiempo que Don Pedro I había entregado a Doña Berenguela de Espín, el Monasterio de Santa Clara La Real, y esta como abadesa cuidaba con celo de carcelero la clausura de sus monjas clarisas. Pero una carta del Obispo de Murcia nos permitió acceder al comedor donde se atendían las muy restringidas visitas familiares de las religiosas. Se nos permitió descansar allí unas horas, solo hasta las Vísperas para no interferir en la estricta liturgia del vedado lugar.</p> <p style="text-align: justify;">Estábamos poco antes de partir escuchando a la abadesa sobre la historia reciente del monasterio que había sido propiedad del emir Ibn Hud, y la última residencia de los emires musulmanes tras la caída del reino de Murcia en manos cristianas, cuando se acercó al pequeño grupo una monja clarisa descalza. Era ella, el hábito pobre, muy parchado, y la palidez mortecina de su cara y sus manos, mas sus pasos extrañamente silenciosos, la hacían parecer un fantasma antiguo y desolado, sentí de pronto que no era de este mundo, y para mis adentros pronuncié inconcientemente el Vade Retro. Saludó con una voz apenas audible y con los ojos bajos, y le susurró a la abadesa algo que no alcanzamos a escuchar. La abadesa de inmediato nos anunció que ya debíamos partir, y mientras nos poníamos de pie nuestras miradas se cruzaron. Dios me perdone, pero creí ver en su mirada el leve inicio de una sonrisa. Baje la cabeza en señal de respeto y me dirigí como avergonzado hacia nuestros bultos de viaje. Cuando salíamos al camino me volví a mirar por ultima vez el monasterio, y me pareció verla mirándonos tras la ventana enrejada de la sala donde habíamos vivaqueado. Pero de inmediato pensé (sic) que todas la monjas son iguales, y que no había razón para que fuera ella la que fisgoneaba a unos pobres monjes citerniences.</p> <p style="text-align: justify;">Pero la primera vez que nos encontramos frente a frente, de ello estoy seguro, fue en los tiempos del remoto reino de Egipto. Ella era una de las esclavas eslavas del séquito de Cleopatra Filopator Nea Thea, la divina Cleopatra VII, la última soberana de la dinastía de los Ptolomeos. La había comprado el secretario del Consejo Supremo, Esekpabluh, a una caravana de traficantes de esclavos que comerciaban entre Galich y el bajo Kemet. Su vasta cultura y su dominio de varias lenguas bárbaras hicieron que la Divina Ptolomea la agregara a su corte </p> <p style="text-align: justify;">En esa época yo era el piloto de la nave imperial, pues conocía muy bien los bajíos y las zonas rocosas ocultas en las riberas llenas de cañas y papiros donde había sido cazador de cocodrilos junto a mi padre. Llevábamos dos días de navegación por el sagrado Nilo. La reina había asistido a la ceremonia del sellado de la tumba de aquel Esekpabluh, su favorito, en Menfis, la ciudad de los muertos.</p> <p style="text-align: justify;">Yo caminaba por el puente llevando la tablilla con los dibujos de los peligros que se presentarían durante la navegación nocturna. Recuerdo como si fuera hoy, que se escucho el golpe blando y amortiguado de un hipopótamo muerto contra la proa cuando ella apareció con una cesta de higos camino al salón de la reina. La historia, siempre infiel, habla de las criadas Iras y Charmion, pero yo soy testigo, quizás el último, de que no fueron ellas. Sé que nuestras miradas se cruzaron con una tenaz intensidad, pues ese día en el Cory sus ojos me trajeron de inmediato desde el mas profundo rincón de la memoria el olor a algas y cañaverales podridos del gran río, y el inolvidable perfume de las hierbas y flores exóticas que la hermosa y enigmática hija de Trifena hacia quemar cuando estaba triste.</p> <p style="text-align: right;" align="right">A Danica Sekul.</p> <p style="text-align: justify;">Santiago, Octubre de 2007</p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8122609516907708196.post-26161051278695612572009-05-26T12:24:00.000-07:002009-05-26T12:28:34.672-07:00MIGUEL DE SERVET - La Trinidad o la Hoguera<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CRuben%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} </style> <![endif]--><o:p></o:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p>
<br /></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En el incontenible río del tiempo, ha de haber, así lo imagino esta apacible tarde del verano de fines de los noventa, un lento flujo en las orillas y una rápida corriente en su centro. Esta última es la fragorosa sucesión de causas y efectos cotidianos, el pecado de la tarde es la sudorosa pesadilla de esa misma noche. El otro, de más lento retorno, más denso, es el que origina la historia. Es el que urde en puntadas de siglos la causa intrascendente de hoy con el efecto devastador que espantados hombres asumirán dentro de tres o cuatro generaciones.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Así, cuando el año del Señor de 325 los obispos del Concilio de Nicea iniciaron la doctrina de la Trinidad, el credo miceno, estaban enviando secretamente en 1553 a Miguel de Servet a su hoguera. En esta trama transecular un Jean Cauvin, alias Calvino, habrá sido mero servidor, sino mínimo reflejo, de un relámpago iniciado doce siglos antes.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Miguel de Servet, el hereje de Huesca, no quiso ser parte de ese flujo lento y cenagoso que atravesaba los siglos, y declaro su rebeldía a ese dios tricéfalo, tricorporeo o tríptico del que no hablaban los textos sagrados. Condenado por los católicos, fue arrestado, enjuiciado y ejecutado por los calvinistas. El castigo, la quema lenta.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Indago por su vida, hechos y fechas en mi biblioteca, cuatro volúmenes lo detentan y lo eximen de un posible olvido. El hombre que a los veinte años publico su DE TRINITATIS ERRORIBUS, para sacar a la luz el error de esta invención monstruosa, la cita es de Borges, merece ocho líneas en la PEARS’CYCLOPEDIA de 1930, doce en el DICCIONARIO ENCICLOPEDICO ILUSTRADO SOPENA de 1980, un pequeño párrafo de tres miserables líneas en PROVIDENCIA DE DIOS de Quevedo, escrito en 1700, y una pagina en el MANKIND’S SEARCH FOR GOOD de la Watch Tower Bible and Tract Society of Pennsylvania, publicado en 1990.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Su biografía según estos primitivos textos es simple en cifras, vio la primera luz del día en Villanueva de Sigena, Huesca, España en 1511, la Pears quiere que sea 1512, y vio la ultima luz, la de su hoguera, en Champel, Ginebra, Suiza, el año 1553.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Fue un humanista, geógrafo, astrónomo, filosofo, teólogo, abogado y medico, el latín y el griego no le eran ajenos, la historia de las ciencias le atribuye las primeras ideas sobre la circulación de la sangre, era un hombre de su época, el Renacimiento. Fue con su obra escrita, APOLOGETICA DISCEPTATIO PRO ASTROLOGIA, DIALOGORUM DE TRINITATE, CRISTIANISMI RESTITUTIO y la ya mencionada DE TRINITATIS ERRORIBUS que logro encontrar el camino a la hoguera.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sus hechos, como todas las realidades humanas son más simples, se opuso públicamente a la doctrina teológica de la Trinidad, argumentando “que no se halla en las Escrituras, y solo parece perpetuar un error filosófico”, la declaro inentendible, imposible por la misma naturaleza de las cosas e incluso la considero una blasfemia. La Santa Iglesia Católica lo apresó y sentenció a muerte. Logro escapar del abrazo de la Santa Madre Universal para más tarde, por instigación de Calvino, hijo extraviado de aquella, volver a ser arrestado y enviado final y fatalmente a su hoguera. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quevedo lo cita para advertencia de un posible lector dudoso de la Trinidad que Servet fue quemado vivo por igual pecado por el “abominable hereje” Calvino, (anagrama de Luciano, otro hereje), avisa así al lector incrédulo que sus ideas son condenadas hasta por los heresiarcas.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La PEARS’CYCLOPEDIA dedica nueve líneas a<span style=""> </span>John Calvin, pero en ellas no cita a Michael Servetus, en las ocho líneas dedicadas a este, Calvino esta citado dos veces. Extrañamente, la biografía de una victima debe incluir específicamente a su victimario, la de un asesino, en cambio, no precisa la inclusión de su victima mas notable.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Acaso paradójicamente, el librito de la Watch Tower, de la ortodoxa secta de los Testigos de Adonaì, (el respeto a la antigua tradición de los Solferim, copistas judíos de los textos sagrados, me impide escribir el verdadero NOMBRE) es el que dedica mas espacio a Serveto, incluye un grabado de su rostro y otro del triste semblante de Juan Calvino. El lector, como es lógico, tendera a ver mas cerca a Calvino que a Serveto de tales editores.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El Concilio de Tolosa, en 1229, soluciono la controversia de la Trinidad, obviando argumentos teológicos y doctrinales que no venían al caso, proscribió sabiamente la posesión de libros bíblicos. Posteriormente el Concilio de Narbona prohibió que los legos poseyeran parte alguna de la Santa Biblia, completando así el convencimiento de la verdad.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Revisando mis libros en la búsqueda (sin éxito por lo demás) de la cita original de Borges sobre la Trinidad, di con la asombrosa frase que Miguel Servet dirigió a sus jueces después de escuchar la condena. Un lector inquisitivo la encontrara al final de la nota fechada en 1933, Arte de Injuriar, incluida en Historia de la Eternidad, publicado en 1953. Acuso entonces un quinto volumen, donde seis líneas corroboran el nombre y la hoguera.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Me pregunto si será este intrascendente manuscrito, que termino de escribir por mero aburrimiento a cuatro siglos de la hoguera, otro reflejo, mínimo, difuso, ya apenas visible, de aquel relámpago encendido en Nicea. Talvez cada causa queda titilando en el tiempo (como la luz de aquellas estrellas que aun vemos, a pesar que el astro formidable que la originó es posible que ya no exista), para ir a cumplirse en un efecto cada cierto tiempo, cuando encuentren sobre la tierra las tinieblas apropiadas.
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><o:p></o:p></p> Unknownnoreply@blogger.com2